tag:blogger.com,1999:blog-65055065715148975272024-03-13T02:51:19.628+01:00Lola Montalvo, EscritoraLola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.comBlogger60125tag:blogger.com,1999:blog-6505506571514897527.post-73457096965294370862023-07-13T11:36:00.005+02:002023-07-13T11:52:42.317+02:00SANATIO regresa a las plataformas (en autoedición)<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiOcsxbGbrxT8FyX_mxwULzfqAUDTQaCUJiZgEla7ZcyEYgJMXosepeuF2U6bDIDX4XsuR4g-VkYhWWQKW2GpTMY6dEYrN2c_bYvOZ_3QCXxzsjzBuhX11x6THdgYpkbLIsClG65cLbzMTVkqORsei_M9Rhl3UHlh_lJbagTCzwJljdvsqANZ3Zec7OvNE/s5333/sanatio.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Nueva portada de la novela SANATIO de la autora Lola Montalvo. Muestra un edificio antiguo romano, ladrillo visto y columnas, y un cielo azul." border="0" data-original-height="5333" data-original-width="4000" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiOcsxbGbrxT8FyX_mxwULzfqAUDTQaCUJiZgEla7ZcyEYgJMXosepeuF2U6bDIDX4XsuR4g-VkYhWWQKW2GpTMY6dEYrN2c_bYvOZ_3QCXxzsjzBuhX11x6THdgYpkbLIsClG65cLbzMTVkqORsei_M9Rhl3UHlh_lJbagTCzwJljdvsqANZ3Zec7OvNE/w480-h640/sanatio.jpg" width="480" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Escribo una nueva entrada para compartir con todas las personas que les gusta mis novelas una noticia que me da mucha alegría. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"> He recuperado los derechos de mi novela <i>SANATIO</i> (2010) y he decidido subirla a AmazonⓇ, dado que ninguna editorial muestra interés por ella. He diseñado una nueva portada con las fotografías que he tomado en diversos lugares de mis visitas culturales y he revisado el texto, corrigiendo ciertas erratas y errores que el anterior editor no encontró. Si alguien encuentra algún error le invito a que me lo diga para corregirlo.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"> Mi único interés con esta publicación en la famosa plataforma comercial es que pueda estar a disposición de quienes deseen leerla, por ello el precio es el mínimo que me exige la plataforma, tanto en <b>ebook</b> como en<b> papel</b>, teniendo en cuenta de que tiene poco más de 700 páginas. Disponible <a href="https://www.amazon.es/SANATIO-Lola-Montalvo-Carcel%C3%A9n/dp/B0C9SDLRX4/ref=sr_1_5?qid=1689241918&refinements=p_27%3ALola+Montalvo&s=books&sr=1-5" target="_blank">AQUÍ</a></div><p style="text-align: justify;">Nada más. Esto es todo.</p><p style="text-align: justify;">Mi ilusión como escritora ha tocado fondo. Este mundo es muy complicado aunque te publiquen, como me han publicado a mí, tres novelas ya con resultado desigual. Publicitar mis novelas es, para mí, intentar remar en el mar con una cuchara sopera. No tengo tirón y no me gusta estar todo el día compartiendo mis libros. Además de que, hoy día, si no te llevan a los certámenes de novela Histórica eres casi invisible. No me quejo, no, lo asumo. Por ello <i>SANATIO</i> está ya subido en la famosa plataforma de venta para quién desee leerla o regalarla. </p><p style="text-align: justify;">Gracias por todo: yo he llegado tan lejos gracias a todas las personas que me leen y que regalan mis novelas. En mi caso, en mi aventura como escritora, os lo debo todo a ustedes. </p><p style="text-align: justify;">Esto es todo. Besos miles</p><p></p>Lola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6505506571514897527.post-12725121201291885372021-10-20T15:30:00.012+02:002021-10-20T15:30:00.182+02:00LIBRO: "Memorias de un reportero indecente" de Pedro Avilés<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-I0RrRKUGkBw/YW_kn9Y9NPI/AAAAAAAAVsg/puZ4Dj0n90s6oW6BYhoXOvZB8PRLP8kjQCLcBGAsYHQ/s571/20211019_104056.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="571" data-original-width="402" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-I0RrRKUGkBw/YW_kn9Y9NPI/AAAAAAAAVsg/puZ4Dj0n90s6oW6BYhoXOvZB8PRLP8kjQCLcBGAsYHQ/w450-h640/20211019_104056.jpg" width="450" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Esta vez quiero hablaros de un libro escrito por un gran periodista, escritor y chef:</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"> <a href="https://www.facebook.com/pedro.aviles1" target="_blank">Pedro Avilés Gutiérrez</a></span></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://www.todostuslibros.com/libros/memorias-de-un-reportero-indecente_978-84-122720-2-4" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="367" data-original-width="540" height="272" src="https://1.bp.blogspot.com/-YCyGaSMHUVo/YW_jPN5vbkI/AAAAAAAAVsY/UuP4FmZYe4U3NLfKVDQd5qaVPFSoNlniACLcBGAsYHQ/w400-h272/pedro%2Bavil%25E2%2594%259C%25C2%25AEs10241024_1.jpg" width="400" /></a></div><div>Nos encontramos ante un libro que, estoy segura, Pedro Avilés, periodista de pura cepa, tenía muchas ganas de escribir. Es una puesta en valor de gran parte de su carrera como periodista de sucesos en publicaciones icónicas, históricas como<i> El Caso</i> o<i> Interviú.</i><br /> Estructurado en capítulos, que no siempre guardan un orden cronológico estricto, Avilés nos narra en primera persona su carrera como periodista utilizando los diversos casos y sucesos sobre los que escribió en su día. Es importante tener en cuenta que él estuvo allí, cubriendo como reportero todos y cada uno de los sucesos que nos han emocionado, estremecido o preocupado durante gran parte de nuestra vida... Nos muestra la puerta de atrás, la cocina en la que se han larvado artículos que, la mayor parte de las veces, nunca nos han dejado indiferentes. Utiliza un estilo espontáneo, personal y, a menudo, algo descarado e irreverente, lo que le confiere ese punto de honestidad y sinceridad que no siempre se encuentra en narrativas de esta índole. Me da que Avilés no desea quedar bien con nadie, sólo desea contar su versión... y ésta es su forma de hacerlo. <br /> Me permito una apreciación personal: me parece sentir entre líneas un poso de nostalgia de unos tiempos en los que él se sentía pletórico, fuerte, satisfecho; pero también aprecio cierto desencanto, cierta rabia contenida, cierta añoranza de una etapa de su profesión en la que los valores que Pedro Avilés defendía y llevaba a cabo eran otros, más auténticos, menos impostados, quizá, valores que él considera hoy día desaparecidos.</div><div style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-EvdXINKCnNo/YW6g7GdewwI/AAAAAAAAVsQ/EAe76ptDqh8njZucozhDslY9k_izoTmDgCLcBGAsYHQ/s2048/20211019_123429.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="247" src="https://1.bp.blogspot.com/-EvdXINKCnNo/YW6g7GdewwI/AAAAAAAAVsQ/EAe76ptDqh8njZucozhDslY9k_izoTmDgCLcBGAsYHQ/w330-h247/20211019_123429.jpg" width="330" /></a></div><div> Encontramos en el libro una memoria de su etapa de reportero en forma de artículos, en los que Pedro Avilés nos cuenta su experiencia como periodista y como persona. Nos lleva de su mano entre pueblos, aldeas, barrios, descampados... cualquier lugar en el que él y sus colegas pudieran «<i>hacer un muerto», </i>expresión que les puede resultar de mal gusto o malsonante, pero que no era otra cosa que la manera de resumir, de hacer escueta, la misión nada grata para muchos de contar de la forma más fiel posible los sucesos más luctuosos y brutales que determinaban que una o varias personas acabaran en las páginas o en la portada de una publicación de sucesos. Estoy absolutamente convencida de que esta expresión le resultará también irreverente a todas esas personas que semana tras semana leían con avidez esas publicaciones, los datos y los detalles más escabrosos del crimen o suceso abyecto que pudiera ser la comidilla de los mentideros de todas las ciudades y pueblos de este nuestro país. Avilés desgrana uno tras otro, los casos más conocidos y comentados durante meses en los medios y los corrillos, pero también otros que pasaron casi desapercibidos, sin luces de focos, sin horas de TV, sin opiniones de expertos..</div><div> Pedro Avilés escribe muy bien; con un lenguaje ágil y siempre expresivo, nos invita a compartir con él sus sensaciones, sus emociones, sus vivencias, sus penurias. Nos saca una carcajada más de una vez, nos encoje el corazón cientos. Es este, sin duda alguna, un libro que no dejará indiferente a nadie. Os invito a leerlo y acompañar a este reportero que se llama así mismo indecente, pero que a mí me encanta y me parece absolutamente auténtico. Disfrutad.</div><div><br /></div><div>Otras publicaciones literarias de <a href="https://www.amazon.es/Pedro-Avil%C3%A9s/e/B006VTQM2E/ref=dp_byline_cont_pop_book_1" target="_blank">Pedro Avilés</a>: </div><br />«Mata al presidente» (2009)<br />«Las mariposas sobre la tumba (Mario Candil N.º 1)» 2020<br />«El whisky del muerto (Mario Candil N.º 2)» 2018<br />«KATOUCHA (Mario Candil N.º 3)» 2018<div><div><div><p></p></div></div></div>Lola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6505506571514897527.post-59257276077299225382021-10-04T15:30:00.020+02:002021-10-04T18:38:50.020+02:00Mi experiencia como escritora en la Feria del Libro de Madrid 2021 #FLMadrid21<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://lh3.googleusercontent.com/-bpUIEAycVuM/YVrpj8r7zpI/AAAAAAAAVq0/vUVblNoRZ0Yjg02h_FTuTdOjjUk4GnbuACLcBGAsYHQ/image.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="721" data-original-width="960" height="300" src="https://lh3.googleusercontent.com/-bpUIEAycVuM/YVrpj8r7zpI/AAAAAAAAVq0/vUVblNoRZ0Yjg02h_FTuTdOjjUk4GnbuACLcBGAsYHQ/w400-h300/image.png" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Conocí por vez primera la Feria del Libro que se celebra en el Parque del Retiro de Madrid cuando era jovencita, con unos trece o catorce años, siendo ya una lectora voraz de libros escritos para adultos, porque en mi época de adolescente no existía la maravillosa variedad de libros escritos para este grupo de edad como existe hoy día. A partir de entonces, iba todos los años hasta que me fui a vivir lejos de Madrid. En esas primeras veces, cuando me acercaba a las casetas me paseaba feliz y nerviosa tocando libros, abriendo y ojeando sus páginas, curioseando portadas, leyendo sinopsis, contemplando las fotografías de las personas que los habían escrito… casi casi como un niño en una tienda de caramelos; me encantaba ver las filas de casetas y los montones de libros unos detrás de otros, el olor a papel, el crujido de los ejemplares nuevos, aunque, eso sí, mi magra economía no me permitía adquirir ninguno</div><div><br /></div>Recuerdo que hasta que no fui ya más mayor no me fijé en los escritores y escritoras que se acercaban a firmar ejemplares de sus obras. Un día empecé a sentir interés o simpatía por las personas responsables de los textos que tantas horas me permitieron disfrutar, volar y ser libre de mi propia realidad; algunas de ellas me fascinaban casi hasta el delirio: personas en apariencia normales que eran capaces de juntar palabras para crear mundos tan increíbles, tan fabulosos, tan adictivos. Para mí quienes eran capaces de hacer esto debían tener un don, ser especiales, algo fuera de lo normal… Los veía junto a los ejemplares de sus creaciones escuchando con semblante serio o sonriente y agradecido a sus lectores mientras firmaban un garabato más menos legible dedicado especialmente para la persona que se lo solicitaba.<br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><p></p><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://lh3.googleusercontent.com/-Q03RH7ymsxI/YVrqUtS0nBI/AAAAAAAAVq8/jBCeJi2TQyYgP7EEBeEGc65Jmnfblt83wCLcBGAsYHQ/image.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="720" data-original-width="720" height="640" src="https://lh3.googleusercontent.com/-Q03RH7ymsxI/YVrqUtS0nBI/AAAAAAAAVq8/jBCeJi2TQyYgP7EEBeEGc65Jmnfblt83wCLcBGAsYHQ/w640-h640/image.png" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="text-align: left;"> </span>Siempre fui una voraz lectora tal como he dejado caer más arriba. Leía novedades y releía clásicos como si no hubiera un mañana, disfrutando, cuestionando finales y protagonistas, imaginando otros derroteros para los personajes que más me fascinaban, discutiendo con aquellas amistades que eran tan amantes de esas historias como yo… pero jamás, insisto, jamás pensé que un día llegaría a escribir yo misma los libros que ot<span style="text-align: left;">ras personas leerían. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div><a href="https://lh3.googleusercontent.com/-F9Wxr4fxT-8/YVrqZdP6PUI/AAAAAAAAVrA/2J9V5JNq33Ub9PCMqv0wHLW0bh4JYy4WACLcBGAsYHQ/image.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="1440" data-original-width="1440" height="640" src="https://lh3.googleusercontent.com/-F9Wxr4fxT-8/YVrqZdP6PUI/AAAAAAAAVrA/2J9V5JNq33Ub9PCMqv0wHLW0bh4JYy4WACLcBGAsYHQ/w640-h640/image.png" width="640" /></a></div><div><br /></div></div><div>Ya habían nacido mis dos hijos, ya tenía mi vida totalmente hilvanada y casi con un pespunte definitivo cuando todo se rompió y se hundió a mi alrededor. La vida es así, es esto. Este dolor nuevo me encaminó a necesitar contar algo, expresarme, gritar con las palabras y un día me vi sentada frente a un teclado, escribiendo unas líneas. Esas me llevaron a otras, a muchas más y me descubrí escribiendo una historia que se me fue de las manos y creció, tomó vida de tal forma que se convirtió en algo tan grande que no me quedó más remedio que llamarlo novela. Los nombres propios, sobre todo esos que se aplican a grandes cosas de la vida, siempre me dan vértigo y me llevan a verme pequeña e insignificante. Pero era una novela. Y quería que la leyeran; escribí más, ya no podía parar, ya no me entendía sin escribir. Mi nueva afición me sobrepasaba y pedí ayuda profesional que se me brindó con cariño y humanidad de la mano de <a href="https://www.facebook.com/mariajesus.romero.71" target="_blank">María Jesús Romero</a>; gracias a ella todas las puertas que durante años permanecieron cerradas a mis historias, por fin, se abrieron. Y un día, de eso hace poco, me llamaron escritora y me sentí bien.</div><div> Un sueño hecho realidad. El pasado fin de semana del 11 y 12 de septiembre fui a la Feria del Libro de Madrid en su 80 edición y esta vez acudí como escritora, a firmar en dos casetas y dos días, de la mano de la <a href="https://www.edhasa.es/libros/1261/la-fosa" target="_blank">Editorial Edhasa</a> y de su editora <b>Penélope Acero</b>. ¡Cuarenta años después de pisar por primera vez la Feria del Libro de Madrid como lectora, acudía a firmar ejemplares de mi novela “La fosa” como autora! Para una persona como yo, que no concibo mi vida sin libros, ponerme al otro lado de esas casetas, mostrar una novela de la que me siento muy feliz y orgullosa de haberle dado la vida, ha sido una sensación maravillosa. En principio reconozco que me invadió cierta ansiedad por si no venía nadie a ojear mi obra y pedir mi firma, nervios, en definitiva, aunque también responsabilidad. Pero, rápidamente, todo se tornó en un ir y venir, firmar y dedicar ejemplares, fotos con personas amigas y desconocidas que quieren aparecer contigo mientras sostienen tu libro como un trofeo, charlas y risas, ilusión. Dedicatorias personales, cariño y mucho amor por los libros. Maravilloso. Estar en esas casetas me ha dado una visión nueva de este mundo… Agradezco a todas esas personas que se acercaron a la Feria buscando mi novela, mi firma, aguantando en las puertas de acceso unas colas interminables, algo que podían convertir la experiencia en un pequeño infierno, con un sol de justicia y un calor insufrible. No todos los que vinieron a verme consiguieron llegar a tiempo, lo sé y lo siento, lo lamento muchísimo.</div><div> Esos dos días en la Feria, cómo no, también me paseé por otras casetas y vislumbré a los autores y autoras que firmaban, observé sus rostros, sus gestos y regresé a la ilusión que me embargaba cuando fui aquéllas primeras veces a esa misma Feria del Libro en el Retiro de Madrid. Y, por supuesto, compré libros, pedí dedicatorias y me asombré al ver colas interminables de incondicionales ante ciertas casetas con escritores y escritoras firmando uno tras otro, personas a las que yo también admiro y leo; incluso, conocí y charlé con varias de ellas, tuve esa suerte. </div><div> Soy lectora, amo los libros, amo leer, sumergirme en un mundo creado por personas que un día necesitaron escribir, contar, expresar, volcar sus sentimientos y recrear mundos imaginarios; historias que me tocan el corazón, que me emocionan, me embargan, me hacen llorar, reír, sentir miedo, ilusionarme… Adoro esa sensación ante un libro. Ser capaz de conseguir esto es magia para mí. Hace unos cuantos fines de semana, casi a mediados de septiembre, yo formé parte de esa magia con quienes escriben y con quienes leen. Gracias por darme la oportunidad de vivir algo así. Espero regresar más veces.</div><div style="text-align: right;">Lola Montalvo</div><div style="text-align: right;">29 septiembre de 2021</div><p></p>Lola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6505506571514897527.post-86579980962227420262021-07-25T20:17:00.002+02:002022-03-11T08:21:15.056+01:00 «La fosa» mi nueva novela<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-PJB_Phs-vw0/YP2lUG7-OsI/AAAAAAAAVm4/CehKyIVI3bIN_S5Ex2ndjWLg5riEhYHtwCLcBGAsYHQ/s2048/Esc%25C3%25A1ner_20210725%2B%25283%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Imagen que muestra la portada de la novela "La fosa", de la autora Lola Montalvo. Muestra una imagen antigua de dos niños superpuesta sobre una gran cantidad de huesos humanos" border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1334" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-PJB_Phs-vw0/YP2lUG7-OsI/AAAAAAAAVm4/CehKyIVI3bIN_S5Ex2ndjWLg5riEhYHtwCLcBGAsYHQ/w417-h640/Esc%25C3%25A1ner_20210725%2B%25283%2529.jpg" width="417" /></a></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Os presento mi nueva novela cuyo título es <a href="https://www.edhasa.es/libros/1261/la-fosa" target="_blank">«La fosa", publicada por la editorial EDHASA</a> en su colección <b>Narrativas Contemporáneas</b> (julio 2021). Se presenta en formato libro en papel con tapa dura y tiene 432 pp. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"> Esta novela terminé de escribirla en 2016 y así he querido que permaneciera, es decir, con la ambientación y la situación de la Memoria Histórica que existía en esos días. Mi intención es que se aprecie lo mucho que ha evolucionado el tema en todos estos años.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b> Argumento </b>(tienes el <a href="https://www.youtube.com/watch?v=5ttcEuv7z3o" target="_blank">book trailer aquí</a>)</p><div style="text-align: justify;"><p class="MsoNormal">Año 2010. Ya ha comenzado la
excavación de la fosa que se encuentra
junto al cementerio, en Castillejos de la Sierra (nombre inventado), en la provincia de Sevilla. A los trabajos de exhumación se suma Mar Torralba, una reconocida y
reputada antropóloga forense. Llega al pueblo acompañada de su sobrino Dani,
mudo desde que, hace poco, su madre ha sido asesinada a manos de su padre.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Mar está dispuesta a recuperar todos
aquellos cuerpos que allí yacen sepultados junto a un equipo de científicos
entre los que destaca el arqueólogo forense, Julio. Todos son, presuntamente,
represaliados del franquismo en 1940. Pero hay más, porque un terrible y oscuro
secreto se encuentra escondido en la fosa común: uno de los restos de cuerpos
muestra signos de asesinato, de una muerte distinta a la del resto de
represaliados. A partir de ahí, Mar y su familia se verán envueltos en un
vertiginoso proceso de investigación que dejará al descubierto hechos del
pasado que alguien se esforzó porque quedaran siempre bajo tierra. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">El sacerdote Ramiro y su hermano
Raúl serán piezas fundamentales en toda esta trama. La última pieza del tablero
será, de forma incuestionable, el alcalde del pueblo, Ricardo, que con un doble
juego y en connivencia con el cura, buscarán que el resultado de la excavación
no revele todos los secretos que esconden desde hace décadas: un asesino en
serie que actúo en el pueblo durante los años 30.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Mientras tanto, en el centro del
vórtice, quedarán Dani y su oscuro secreto… el niño presenta un severo mutismo
tras ser testigo directo del asesinato de su madre en manos de su padre. Tras
llegar al pueblo conoce a un nuevo amigo, el barrendero Pedro, que le abrirá
una nueva puerta a la esperanza con su amistad y su cariño. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Al final las tramas individuales
de cada uno de los personajes y todos sus secretos se verán imbricados en un
vínculo casi indisoluble que condicionará el futuro de todos y cada uno de
ellos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Pasado y presente, historia hecha
real y sentimientos se entremezclan en esta novela. Con trazos rápidos y
precisos, en una escritura envolvente, <b><i>La fosa</i></b> nos transporta a esos
momentos vividos que nunca podremos olvidar.</p></div><div style="text-align: justify;">Se encuentra a la venta en todas las librerías físicas y plataformas de venta online.</div><div style="text-align: justify;">Espero que os guste y disfrutéis con la lectura</div><div style="text-align: right;">editado el 11 de marzo de 2022</div><p></p><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p><br /><p></p>Lola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6505506571514897527.post-8543661626266311612020-09-30T22:06:00.003+02:002020-10-22T13:42:18.066+02:00RELATO CORTO: «Tras los cristales de aquél balcón»<div style="text-align: right;"><div style="text-align: justify;">Le habían acercado al balcón y podía ver el mundo a través de los impolutos cristales. La tarde era espléndida. El parque aparecía muy hermoso con sus doradas galas otoñales. Unos niños jugaban con el barro, resultado de la lluvia del día anterior; tenían sus sonrientes caritas embadurnadas, las manos pringosas. Un perrillo correteaba a su alrededor esperando ser incluido, sin éxito, en el infantil ritual. Una bicicleta reposaba inerte en la hierba esperando a que su dueño se acordara de ella y la hiciera volver a la vida.</div><div style="text-align: justify;"> El pálido sol de octubre iluminaba sin calentar; sus tenues rayos se posaban sobre la piel de sus rugosas manos, su calidez era casi una caricia. ¡Cómo añoraba su resplandor en los cabellos, la brisa en la cara!</div><div style="text-align: justify;"> Emilia necesitaba cambiar de postura. El mullido asiento de silicona, recubierto de suave felpa, resultaba un duro sillar de granito cuando llevaba más de una hora sobre él. Habían olvidado alisar del todo la tela y una arruga le estaba mortificando los glúteos, dificultando que pudiera concentrar su atención en la lectura que Elisa desgranaba con voz monótona e irritante, atascándose en las sílabas, asesinando las palabras.</div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://www.pexels.com/es-es/foto/ciudad-soleado-vacaciones-francia-952586/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img data-original-height="1500" data-original-width="1000" height="640" src="https://lh3.googleusercontent.com/-cyPU8_GvWTE/X3Teqt4vnaI/AAAAAAAAVPk/LSzSLaMV3GQDci9znPPRk2jb08VdE-RlACLcBGAsYHQ/w427-h640/image.png" title="Imagen que representa un balcon visto desde dentro de la casa. Se ven unos visillos y los edificios de enfrente" width="427" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span> Emilia intentó tragar sin éxito. A veces su lengua, sus labios y su garganta se negaban a coordinarse de forma voluntaria. Una pequeña cantidad de saliva se le escurrió por la comisura de sus paralizados labios. Elisa le limpió con un brusco movimiento utilizando un pañuelo de perfumado algodón, mientras protestaba entre dientes. Estaba claro que su objetivo en esta vida era mantener todos los enseres de la casa limpios como una patena y eso incluía a la anciana de la silla de ruedas.</span></div><div style="text-align: justify;"><span> La anciana sólo tenía dos o tres años más que Elisa, la mujer que se encargaba de su cuidado, pero esta mínima diferencia de edad no impedía que, de forma reiterada, se refiriera a ella llamándola abuela o anciana o vieja, las escasas veces que la familia de Emilia llamaba por teléfono interesándose por su salud o por el devenir de su monótona y asquerosa vida.</span></div><div style="text-align: justify;"><span> El cuerpo de Emilia era una cárcel. Su alma se encontraba encerrada en una carcasa vacía e inerte, pero su espíritu gritaba anhelante de libertad y de vida. En su interior no balbuceaba sonidos sin sentido, no gemía, no babeaba, no se hacía sus necesidades encima. En su interior gritaba reclamando su libertad robada por un coágulo de sangre que, sin aviso, sin piedad alguna, había paralizado su cuerpo y la había dejado tirada en una fría celda para siempre.</span></div><div style="text-align: justify;"><span> Para siempre.</span></div><div style="text-align: justify;"><span> De eso hacía ya tres años.</span></div><div style="text-align: justify;"><span><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span>Elisa dio por terminada su mortificante lectura y cerró el libro con un golpe sordo. Emilia suspiró aliviada. Cada día le resultaba más difícil soportar la hora que dedicaban a esa tarea. Las pocas ganas que su cuidadora le ponía a tan sencilla labor hacían que el bello relato resultara un tormento a sus oídos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span> Era evidente que los libros nunca habían sido uno de los entretenimientos de primera elección para esa mujer. Consideraba esta faena una obligación rutinaria, imprescindible para estimular el encogido cerebro de la vieja y como tal lo llevaba a cabo. Por ello el resultado no pasaba de ser un ronroneo monótono e irritante.</span></div><div style="text-align: justify;"><span> Los niños del parque se levantaron del suelo, se sacudieron las sucias ropas y se fueron corriendo. Uno de ellos cogió la bicicleta y, con la agilidad propia de su edad, se fue pedaleando a toda velocidad, dejando un rodal en el húmedo barro del suelo. La mujer sentada en la silla de ruedas envidió a la bicicleta. Unos segundos antes estaba olvidada en el suelo y ahora era un elemento enérgico y fuerte, casi con vida propia. Emilia sintió cómo se le atenazaba la garganta por el llanto, pero de su torpe glotis no salió sonido alguno. Sólo sus húmedos ojos dejaron caer tibias lágrimas de sufrimiento y dolor, que no escaparon a la atención escrupulosa de Elisa; la mujer sacó su siempre presente y perfumado pañuelo y la limpió mientras indicaba en voz alta su intención de no olvidar que debía pedir cita para el oftalmólogo. Tanta lágrima sólo podía deberse a una rija. ¡Como si la vieja le diera pocas cosas que hacer, encima, una más!</span></div><div style="text-align: justify;"><span> Elisa retiró los frenos de las ruedas y llevó la silla al salón; la situó al lado de uno de los mullidos sillones y encendió la televisión; subió el volumen del aparato dejándolo demasiado alto. Jamás se había molestado en saber que el ictus había dejado a la anciana paralizada, no sorda. Ése era el motivo por el cual nunca se preocupaba de contener su verborrea delante de ella, y por ello la criticaba o la reñía cuando lo creía necesario. Emilia ignoró el absurdo programa que llenaba la enorme pantalla. Cerró los ojos y se abandonó a sus recuerdos. Era lo único que le quedaba de su vida. Era lo único que podía controlar a su antojo haciéndolos volver una y otra vez.</span></div><div style="text-align: justify;"><span> Recordó el amado rostro de Santiago, su esposo. En su mente recreó cada detalle, cada gesto, cada arruga del añorado rostro del que fue su único y más auténtico amor. En su imaginación le devolvió la vida y la sonrisa. Le devolvió la capacidad de abrazarla y hacerla sentirse excepcional, hermosa, inteligente. Junto a él volvió a ser joven, esbelta y ágil. Agarrada a su brazo saltó, bailó, corrió y amó como cuando, muchos años atrás, Santiago rebosaba vida y Emilia era la persona más feliz del mundo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span> Recordó a sus hijos cuando eran pequeños. En su memoria le decían a cada instante que la querían. Abrazaba sus prietos cuerpecitos y aspiraba su dulce fragancia a jabón y caramelo. Las pequeñas manitas, siempre pringosas, acariciaban su rostro con tacto de terciopelo...</span></div><div style="text-align: justify;"><span><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span>La televisión enmudeció de repente y la mujer abrió los ojos. Le costaba volver a la cruda realidad que su cuerpo le imponía. Elisa volvió a limpiarle las lágrimas refunfuñando. ¡Dichosa rija!; no debía olvidar pedir cita al oftalmólogo. Una enorme servilleta de cuadros fue colocada alrededor de su cuello y otra cubrió su regazo. Apareció ante su cara una cuchara que le acercó una humeante pasta grumosa de color verde a la boca. Emilia la abrió mecánicamente. De nada serviría resistirse. Otras veces lo intentó y su implacable cuidadora no dudó en utilizar las más variadas armas ofensivas hasta que consiguió abrirle la boca y apretarle los labios, de tal forma que no tuvo más remedio que tragar el repugnante mejunje que solía prepararle como comida. A Emilia le encantaría decirle, si pudiese, que los purés que le cocinaba a diario tenían un sabor muy desagradable, pero eso a Elisa le habría traído sin cuidado. Su obligación, entre otras muchas, era alimentarla; y eso es lo que hacía. Mezclaba varios ingredientes en una olla, los cocía, los trituraba y los ponía en un plato. En ningún momento se planteaba si su comida era o no sabrosa. Emilia recordó lo mucho que le gustaba saborear las fresas en primavera, los aterciopelados melocotones en verano...</span></div><div style="text-align: justify;"><span> Otra cucharada de grumoso puré y sus recuerdos fueron bruscamente relegados a un recóndito e inhóspito rincón.</span></div><div style="text-align: justify;"><span><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span>La dura tarea de acostar, lavar y cambiar de ropa a Emilia la realizaba Elisa sola. Se ayudaba de una grúa electrónica que le permitía levantarla y girarla casi sin esfuerzo. Por la noche, antes de acostarla, la aseaba y le colocaba un pañal limpio. Masajeaba con crema hidratante las zonas enrojecidas en la piel de los glúteos, piernas y talones, resultado de las horas de presión sobre el asiento de la silla de ruedas, y la acostaba en la cama de lado, sujeta entre almohadones. Esta ardua labor la realizaba murmurando entre dientes, increpando a Emilia, riñéndola por no moverse o por no colaborar en su aseo y su cuidado. ¡Como si ella fuera capaz! La giraba hacia un lado y hacia otro como si su cuerpo fuera un saco de patatas, con indiferencia, casi con desprecio. Cuando por fin su cuidadora se marchaba y la dejaba sola en el cuarto, Emilia lloraba sin control intentando lavar su desesperación, su rabia y su dolor. Rogaba para que un milagro la librara de su tortura. Rezaba a Dios pidiéndole que se la llevara. Estaba segura de que la vida, su vida, no mejoraría nunca y que su única salida era morirse. Sabía que muerta estaría mucho mejor que de esa manera tan horrenda.</span></div><div style="text-align: justify;"><span><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span>Una mañana Emilia presintió que algo nuevo pasaba. Elisa estaba más nerviosa de lo normal. No la había sacado a pasear por el parque, como solía hacer a diario, porque estaba muy atareada, según se dignó a explicarle. Trajinaba de un lado a otro como una locomotora; su enorme trasero esquivaba a duras penas las esquinas de los muebles y los marcos de las puertas. La escuchó canturrear mientras trabajaba largo tiempo en la habitación del fondo, la de las dos camas, que nunca se usaba y que llevaba cerrada más de cinco años. ¿A qué se debería? ¿Qué estaría pasando? Elisa no se molestaría en explicarle el motivo de tanto movimiento y tanta furia limpiadora. Ella tampoco podía preguntar, así que esperó.</span></div><div style="text-align: justify;"><span> Pronto saldría de dudas.</span></div><div style="text-align: justify;"><span><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span>Sonó un timbre. Emilia escuchó cómo abrían la puerta de la calle. Unas voces lejanas le llegaron por el largo pasillo. Varios pies acompañaron a los de Elisa hasta la sala. Una fresca vaharada de perfume impregnó el aire de la amplia estancia. Era un aroma delicioso, familiar. Nadie hablaba. Emilia no podía ver de quienes se trataba, ya que su cuidadora le había colocado ante el balcón para que pudiera disfrutar de la hermosa vista del parque.</span></div><div style="text-align: justify;"><span> Un par de pies se acercaron a su silla. Una voz de mujer susurró a su oído. Su aliento olía a menta. «Abuela». Un reconocimiento instantáneo. Elena. Un beso en la mejilla con unos labios firmes y carnosos. Una piel suave y fresca. Un roce con la fibrosa bufanda que le había protegido del frío de la mañana otoñal. «¿Cómo estás, abuela?».</span></div><div style="text-align: justify;"><span> Su nieta se arrodilló colocándose frente a ella. Cogió sus manos y las apretó. Era un gesto cálido y sincero. Hacía tanto tiempo que nadie le había tocado así. Elena estaba muy hermosa. La piel de sus mejillas aparecía enrojecida por el frío de la calle. Aún conservaba unas pequitas en la nariz, de las muchas que habían poblado su rostro durante la niñez. Los ojos color miel, de dulce mirada, enmarcadas por tupidas pestañas negras. Había crecido mucho y ya era toda una mujer. Una vocecilla llamó desde atrás; apenas un susurro. «¡Mamá!». Emilia se quedó helada. ¡Elena tenía un hijo! ¿Se habría casado? La anciana fue consciente de que su estéril y lacio gesto no reflejaba la sorpresa y la curiosidad que le reconcomían por dentro. ¡Habría deseado preguntar tantas y tantas cosas! «Abuela, esta es mi hija, Estrella». Una carita se asomó por encima del brazo de Elena, mostrando, apenas, unos ojillos negros y un mechón de pelo rubio y rizado.</span></div><div style="text-align: justify;"><span> Emilia fue consciente de que su vida iba cambiar por completo desde ese momento. Sintió una inmensa calidez en los inquietos ojos de la pequeña, al tiempo que un torrente de esperanza se abrió por su ajado cuerpo, guiado por la mano de su nieta que apretaba la suya con fervor; un gesto que, muy a su pesar, no pudo corresponder.</span></div><div style="text-align: justify;"><span><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span>Se habían levantado muy temprano. Elisa no estaba acostumbrada a su nueva carga de trabajo y necesitaba desentenderse lo más pronto posible de la vieja. Así se lo hizo saber cuándo encendió la potente luz del techo de su cuarto con malicioso rictus, cegándola por unos instantes. Desde su cotidiana ubicación ante el balcón del salón pudo escuchar cómo su nieta se iba a trabajar. Volvería tarde y no vendría a comer. Elisa puso la radio y se perdió por los dormitorios mientras acompañaba con agradables gorgoritos las canciones. Era una mujer ignorante y una cruel sargentona, pero cantaba muy bien. A Emilia casi le resultaba que Elisa se transformaba con la música, volviéndose casi humana. La vieja copla le trajo recuerdos rancios y tristes.</span></div><div style="text-align: justify;"><span> Algo la sobresaltó. Algo había caído sobre su regazo. No podía bajar la cabeza para mirar qué había sido. No fue necesario. Una manita cogió sus dedos y empezó a acariciar su piel. La niña se puso en su campo de visión. Sonreía de oreja a oreja. La habían peinado y perfumado y estaba muy bonita. «Mamá se ha ido a trabajar. ¿Puedo quedarme contigo?». El silencio de Emilia fue interpretado como un mudo asentimiento, así que Estrella desapareció momentáneamente trayendo consigo un taburete, que colocó a sus pies y en el que se sentó.</span></div><div style="text-align: justify;"><span> Observaron en silencio la mañana, el parque, la gente ir y venir. «Tengo seis años y ya sé leer». Como por arte de magia apareció entre sus menudas manos un libro con unos bonitos dibujos de animales en la portada. Lo abrió y comenzó a leer. La niña separaba las sílabas y se equivocaba con algunas letras y palabras; Emilia comprobó que su atención no podía despegarse del cantarín desgranar del relato infantil. «¿Te ha gustado, abuelita?». Una vez más, su silencio fue interpretado al gusto de la pequeña. «Me alegro, a mí también. Es mi cuento preferido»</span></div><div style="text-align: justify;"><span><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span>A media mañana salieron a dar un paseo. La niña agarró la mano de la anciana y así caminó a su lado. Ignorando la impertérrita presencia de Elisa que empujaba la silla, le contó historias utilizando a los gorriones del parque como protagonistas. Le explicó cómo eran las casas de las hormigas. Le indicó cuales eran los pensamientos de las lagartijas cuando se quedaban paradas bajo el sol. Le desveló el secreto nunca contado de las abejas: susurraban bellas canciones a las flores a cambio de su néctar.</span></div><div style="text-align: justify;"><span> Emilia se vio inmersa en el fabuloso mundo de Estrella. Comprobó que durante las horas que llevaban juntas no se había entristecido ni una sola vez. Se reía en su interior de las ocurrencias y de la imaginación de su bisnieta. Habría dado media vida por poder sentarla en su regazo y abrazarla y besarla y acariciar su inocente cabecita. Por su parte, Estrella, aún consciente de la inmovilidad y del silencio de la anciana, le hacía participar de su mundo como si dispusiera de su vitalidad y su fortaleza. No pareció amedrentarse ante el gesto afásico de Emilia, su boca torcida y su ojo derecho medio cerrado; su parálisis no representaba ningún obstáculo para permitirle compartir sus juegos y para hacerle viajar con ella por su fantasioso universo. Interpretaba, muy acertadamente, por cierto, sus silencios en completas respuestas y aseveraciones. Emilia disfrutaba mucho y casi <span face="Calibri, sans-serif" style="line-height: 107%;">—</span>sólo casi<span face="Calibri, sans-serif" style="line-height: 107%;">—</span> olvidaba su odiosa parálisis. Su situación había cambiado con la llegada de la niña. Y se sentía muy feliz y agradecida por tan enorme regalo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span>Pasaron los días. Estrella empezó a ir al colegio; Emilia ansiaba que llegara la hora en que la niña regresaba. Las mañanas no cambiaron, pero las tardes se transformaron en un fantástico bullicio de meriendas con chocolate caliente, lecturas de cuentos, deberes de lengua y matemáticas y juegos. Estrella lo compartía todo con la anciana. A escondidas de Elisa, le dio galletas y batidos de variados y desconocidos sabores. Sus días comenzaban y terminaban con la carita de la niña y con sus tiernos besos. Apenas veía a su nieta Elena. Su intensa jornada laboral restringía su presencia en la casa. Gracias a las explicaciones de la niña pudo enterarse de que la joven se había quedado sin trabajo en su ciudad natal, que no estaba casada pero que mantenía contacto con el padre de Estrella al que veía cada quince días. Elena no había considerado oportuno explicarle a su abuela su situación o, quizá fuese lo más acertado, lo más probable es que pensara que la anciana no entendería sus explicaciones.</span></div><div style="text-align: justify;"><span> Así pasó un año y, para sorpresa de Emilia, pasó volando.</span></div><div style="text-align: justify;"><span><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span>Aquélla mañana Emilia se despertó sobresaltada. Abrió los ojos y se encontró a Estrella acostada a su lado. La pequeña la miraba. «Abuelita, mamá dice que el domingo nos vamos para siempre».</span></div><div style="text-align: justify;"><span><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span>La separación fue horrible. Estrella lloró desconsolada durante horas. Elena con el gesto compungido recogió sus pertenencias en dos enormes maletas; para sorpresa de la anciana, le explicó que volvía con su pareja, el padre de Estrella. Se iban a una nueva ciudad para empezar una nueva vida, sin lastres, sin recuerdos, dijo. Emilia gritaba en su interior enloquecida. Las lágrimas rodaron por su rostro sin freno ni control. Por primera vez en años, Elisa no la criticó al limpiarle el rostro con su impoluto y siempre presente pañuelo. Por su gesto se podía entender que ella también sentía en lo más profundo de su rocoso corazón la imprevista partida. Elena bajó las maletas al taxi que las esperaba. Estrella se abrazó a Emilia. Entre sollozos, hipidos y besos le aseguró que no la olvidaría, que la llamaría todos los días, que la nombraría en voz alta al acostarse y al levantarse para que los pájaros pudieran llevarle el</span></div><div style="text-align: justify;"><span>sonido de su voz nada más despertarse... Elena tuvo que soltar, por la fuerza, sus pequeñas manitas de los brazos de la abuela. La besó y aseguró que la quería, con voz rota y queda, mientras la pequeña forcejeaba y gritaba histérica. Los pasos y las voces se alejaron por el largo pasillo. La puerta de la calle se cerró. El frescor del salón se tornó rancio y espeso. El silencio de la casa fue sepulcral.</span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://www.pexels.com/es-es/foto/amarillo-apartamento-arquitectura-balcon-248868/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span><img data-original-height="1151" data-original-width="2048" height="360" src="https://lh3.googleusercontent.com/-eWc3rRyrnZg/X3TgIxopoiI/AAAAAAAAVPw/tt_Al6JpXz034G6vrB7w1Iuws6b6LcfcgCLcBGAsYHQ/w640-h360/image.png" title="Imagen de una fachada de edificio tipo clásico. Se ven multitud de balcones" width="640" /></span></a></div><p><span>Emilia vio cómo se alejaba el taxi por la avenida. La carita de Estrella pegada al cristal de la ventanilla trasera mientras que con las manitas le decía adiós y le tiraba besos. Las copas de los árboles que engalanaban la vía engulleron el coche. La anciana mujer dirigió su mirada al parque.</span></p></div><p style="text-align: justify;"><span>Los vacíos columpios se mecían perezosos con la brisa de otoño. Algunos gorriones picoteaban entre los bancos de madera. Un perrito solitario se acercó corriendo y los pajarillos salieron volando en desordenada bandada. Aburrido y sin saber dónde ir olisqueó el aire frío. Levantó la vista al cielo y buscó, quién sabe el qué. Al pasear la mirada por el edificio de enfrente no encontró nada de su interés; sólo se topó con la mirada húmeda y triste de una anciana que se tapaba las piernas con una gruesa manta de cuadros y que le miraba con gesto vacío e inerte a través de los cristales de su balcón.</span></p><div><span style="font-size: xx-small;">Este relato se lo dedico a tantas personas que sufren el infierno en vida que supone la soledad no deseada y el aislamiento. Que no se nos olvide nunca que ahora somos jóvenes y ágiles, pero que un día esto puede cambiar. Cuidemos de nuestros mayores.</span></div><div><span style="font-size: xx-small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: xx-small;">-FIN-</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: xx-small;">Lola Montalvo </span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: xx-small;">2009</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: xx-small;">revisado en Septiembre 2020</span></div><div style="text-align: center;"><br /></div>Imagen 1 <a href="https://www.pexels.com/es-es/foto/ciudad-soleado-vacaciones-francia-952586/" target="_blank">Foto de Leah Kelley en Pexels</a><div>Imagen 2 <a href="https://www.pexels.com/es-es/foto/amarillo-apartamento-arquitectura-balcon-248868/" target="_blank">Foto de Pixabay en Pexels</a><br /><div><span style="font-size: xx-small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;"><a href="https://www.safecreative.org/work/0911204912269" rel="cc:license" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#"><img alt="Safe Creative #0911204912269" src="https://resources.safecreative.org/work/0911204912269/label/qrcode-72" style="border: 0px;" /></a></div></div>Lola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6505506571514897527.post-11185002236473906162020-06-29T19:32:00.000+02:002020-06-29T19:32:47.159+02:00RELATO CORTO: «Zapatos de arena»<div style="line-height: 1.15; text-align: justify;">Le encantaba ver cómo las olas iban a morir a la playa. Le encantaba que las espumantes gotas de agua salada arrastradas por el viento le salpicaran la cara y el pelo. Las gaviotas cabalgaban sobre la superficie rizada del mar a la espera de coger una presa. Estaba sentado en la orilla, los dedos de los pies enterrados en la fresca tierra húmeda. Sus mejores zapatos. Sonrió. Ella siempre le decía eso. ¡Qué pena que uno no se los pudiera llevar puestos!</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> El cielo, plomizo, pesado, amenazante de lluvia. El aire espeso, perfumado de sal, cálido unas rachas, fresco, otras.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-I8dJjIXh7V8/XvokVE33bsI/AAAAAAAAVBc/6drthu-vU5UQd1XPOhR03kzcMx7x5mEmgCK4BGAsYHg/s750/pexels-photo-4529050.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="imagen de la orilla del mar atardeciendo con nubes de tormenta" border="0" data-original-height="750" data-original-width="500" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-I8dJjIXh7V8/XvokVE33bsI/AAAAAAAAVBc/6drthu-vU5UQd1XPOhR03kzcMx7x5mEmgCK4BGAsYHg/w426-h640/pexels-photo-4529050.jpeg" width="426" /></a></div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> Hacía rato que los bañistas se habían marchado. El increíble sol con el que se habían levantado esa mañana se había dejado vencer por la fuerza hercúlea de las nubes, macizas, potentes, llenas de lluvia. Pero Pascual seguía allí sentado. Necesitaba pensar, recordar. Necesitaba ensordecer su dolor. Tenía miedo a olvidarla, a que un día se despertara por las mañanas y su primer pensamiento no fuera para ella; no fuera ella.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> Con mimo, con extrema delicadeza, acarició la urna que recogía lo que ahora era su esposa. Descansaba a su lado, sobre la arena, como otras miles de veces había estado ella mientras que juntos veían al mar ir y venir, subir y bajar, agitarse fervoroso en un juego eterno al que Pascual y Mara asistían con las manos entrelazadas o hablando o riendo o sin hacer otra cosa que ver y sentir.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> Su amada Mara.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> Pascual cerró los ojos intentando contener el llanto que le atenazaba la garganta, pero las lágrimas fueron capaces de escapar y rodar por su arrugado rostro y escocerle en el alma. Gotearon sobre la arena mezclándose con el agua de ese mar que siempre había amado tanto.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> Y recordó.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"><br /></div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;">Recordó cuando una hermosa tarde de verano la vio por primera vez, hace ya más de cuarenta años. Flacucha y desgarbada, recogía conchitas que metía en una cesta. Sus bellos ojos azules como el cielo, enmarcados en unas pestañas casi blancas, como su cabello rubio ceniza. Miles de pecas en una piel lechosa, rosada, y una enorme boca con labios de cereza cerraban el conjunto de un rostro no hermoso, fascinante. Al verla Pascual supo que ya no podría separar su vida de la de ella.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-k3Eiq7kZJAs/XvohzKhkbqI/AAAAAAAAVAQ/oqWT7DeF7MMQgSJh1Mv9AgTvT861L6ZhACK4BGAsYHg/s667/pexels-photo-1680140.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Imagen cenital de una playa y del mar" border="0" data-original-height="667" data-original-width="500" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-k3Eiq7kZJAs/XvohzKhkbqI/AAAAAAAAVAQ/oqWT7DeF7MMQgSJh1Mv9AgTvT861L6ZhACK4BGAsYHg/w480-h640/pexels-photo-1680140.jpeg" width="480" /></a></div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"><br /></div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> Hablaron cosas de adolescentes. Ella reía sin parar, de una forma algo boba, queriendo ser coqueta, mientras enterraba los pies en la arena. Sus mejores zapatos, dijo, los zapatos de arena de playa, con ellos te calzas el mundo.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> Se vieron durante ocho veranos más hasta que pudieron casarse. Pascual nunca tuvo que convencerla para que vivieran en el pueblo, junto al mar. Ella lo dejó todo en la ciudad sin quejarse nunca, sin explicar nada. La playa era su casa; el mar era su alma.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> Con los años supieron que no podrían tener hijos. Con el paso de la vida se fueron quedando solos en el mundo. Con cada pérdida, con cada mala noticia, cogían una cesta con pan, queso y vino y se iban a la playa a ver, a contemplar el mar. Se pasaban horas mirando las olas ir y venir, acariciando la orilla, espumando unas veces perezosas; arañando con furia, otras. Volvían a casa cuando ya el sol se había marchado, abrazados y renovados. Pasara lo que pasase se tenían el uno al otro, para siempre.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-4tOWz5bfr5E/XvoiAil4s8I/AAAAAAAAVAc/zIk6p2ElvJw3841u4YPoWY6m0IO_amsTgCK4BGAsYHg/s666/pexels-photo-1376204.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="imagen de pies femeninos caminando por la arena de la playa" border="0" data-original-height="666" data-original-width="500" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-4tOWz5bfr5E/XvoiAil4s8I/AAAAAAAAVAc/zIk6p2ElvJw3841u4YPoWY6m0IO_amsTgCK4BGAsYHg/w480-h640/pexels-photo-1376204.jpeg" width="480" /></a></div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"><br /></div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> Mara dedicó toda su vida a cuidar y atender a Pascual. Él, por su parte, trabajaba faenando en un barco. Cuando se quedaba sola se pasaba las tardes en la playa, sentada en la orilla imaginando las aguas por las que estaría navegando su marido. Pascual, cuando terminaba sus tareas, dejaba vagar su mirada hacia el punto del horizonte en el que estaría la costa y su casa y se imaginaba a su querida Mara sentada en la arena de su playa, jugueteando con las conchas y enterrando los pies en la arena.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> Un día, quince años atrás, Mara se sintió indispuesta. Todo se resolvió con una sencilla intervención quirúrgica y varios días en el hospital. Sin saberlo algo tan sencillo, tan banal, fue la causa de la enfermedad que la llevaría a la muerte. Por una transfusión se contagió de un virus mortal, asesino. Poco a poco se fue debilitando, se fue consumiendo. Los medicamentos, en fase de experimentación, no le hacían nada. Los análisis fueron empeorando más y más. La batalla estaba perdida y Mara se moría sin remedio.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"><br /></div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;">«Mi vida se apagaba con ella. La besaba y abrazaba con la esperanza de contagiarme de ella. La amé sin protegerme deseando enfermar de su veneno. No podía soportar ver cómo la Muerte me la iba arrebatando, día a día, año tras año. No había esperanza y el tiempo se acababa.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> »Su sufrimiento ató más aún mi corazón al suyo. Nunca se quejó o protestó y procuró siempre, con increíble dulzura, aplacar la ira que me dominaba cada vez con más asiduidad, por la desesperación y la impotencia. En los últimos meses ingresaba en el hospital cada vez con más frecuencia. Pero un día mi querida Mara me pidió no ir nunca más. Y yo acepté.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> »Una madrugada su respiración empeoró. De eso hace sólo una semana. La fiebre abrasaba su ajada piel, un día blanca y hermosa. Apenas había carne sobre sus huesos y el cabello hacía tiempo que había desaparecido. Los ojos de un azul metálico se encontraban escondidos en unas cadavéricas cuencas. Pero para mí seguía siendo la más bella, la más fascinante de las criaturas. Mi amada Mara. La envolví en la colcha que ella había tejido para nuestro lecho nupcial y la llevé a nuestra playa. La senté en la arena como miles de veces había hecho y me acurruqué a su lado intentando impregnarme de su olor y de la vida que se le iba a chorros y que yo no podía contener con mis callosas manos entrelazadas a las suyas. No hablamos. Sólo esperamos a que la aurora nos diera la vida una vez más. Cuando el sol se asomaba como un mínimo gajo de luz sobre el horizonte sentí cómo mi querida Mara daba el último suspiro. Agarré su rostro y lo besé en un intento vano de retener su último hálito de vida. Palpé su pecho intentando contener los latidos que se apagaban. Mis lágrimas bañaron su piel intentando dar calor a su carne casi fría. Arrebatado por el llanto, enloquecido, la atenacé con mis brazos intentando meterla bajo mi piel para que jamás me dejase sólo. El sol despuntó por el horizonte, redondo y dorado, iluminando sus apagados ojos. El mar suavizó su empuje sobre la playa para no molestar ni alterar su eterno reposo. Enterré sus desnudos y huesudos pies en la fresca arena de la playa y me tumbé a su lado»</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-PDW5dqmq8mU/XvoiRMof-2I/AAAAAAAAVA0/dc_wTDDKF18UaOw8XhtrX2evFuzGIDoWgCK4BGAsYHg/s668/pexels-photo-1522285.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="pisadas en la orilla del mar que llevan al agua" border="0" data-original-height="668" data-original-width="500" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-PDW5dqmq8mU/XvoiRMof-2I/AAAAAAAAVA0/dc_wTDDKF18UaOw8XhtrX2evFuzGIDoWgCK4BGAsYHg/w480-h640/pexels-photo-1522285.jpeg" width="480" /></a></div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"><br /></div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;">Encontraron a Pascual tumbado en la playa junto a su esposa muerta. Lo llevaron al hospital, pero la herida mortal que le ahogaba se encontraba en su alma, no en su carne. Odiaba los latidos de su corazón que le mantenían vivo. Unos vecinos le ayudaron a arreglar el funeral e incineración de su esposa.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> Le dieron de comer. Le ayudaron a arreglar sus cosas. Pero Mara no estaba a su lado y la necesitaba. </div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"><br /></div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;">Pascual abre los ojos. Las lágrimas hace rato que brotan sin control y el llanto domina su cuerpo vencido. La lluvia, en un principio suave y ligera, golpetea rabiosamente contra su cuerpo y arrastra su dolor mezclándolo con el agua del mar que ya cubre sus pies enterrados. Toma la urna que descansa a su lado y la besa con ternura. Se pone de pie. No podría decir cuanto lleva sentado en la arena de la playa, pero ya está declinando la luz del día. La lluvia arrecia furiosa; el viento sacude su fatigado cuerpo, haciendo aletear su ropa y su cabello. Sujetando junto a su corazón el amado objeto, avanza hacia la inmensa profundidad. No siente frío. No tiene miedo. Sólo lamenta la torpeza de su envejecido cuerpo que no le permite avanzar con más soltura y rapidez. Se le hunden los pies en la arena, el agua lo envuelve en un frío abrazo y se deja llevar.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> Antes de que la mar le cubra por completo y silencie su aliento, Pascual escucha, si eso es posible en medio de tan furiosa tormenta, la risa cantarina y feliz de su amada Mara. Y sonríe.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"><br /></div><div style="line-height: 1; text-align: center;"><font face="verdana" size="2" style="line-height: 1;">-FIN-</font></div><div style="line-height: 1; text-align: center;"><font face="verdana" size="1" style="line-height: 1;">Lola Montalvo Carcelén </font></div><div style="line-height: 1; text-align: center;"><font face="verdana" size="1" style="line-height: 1;">2008</font></div><div style="line-height: 1; text-align: center;"><font face="verdana" size="1" style="line-height: 1;">revisado junio 2020</font></div><div style="line-height: 1; text-align: right;"><font face="verdana" size="1" style="line-height: 1;"><br /></font></div><div style="line-height: 1;"><div style="line-height: 1; text-align: right;"><font face="verdana" size="1" style="line-height: 1;">RELATO GANADOR DEL 1º PREMIO EN EL VII CERTAMEN DE RELATO</font></div><div style="line-height: 1; text-align: right;"><font face="verdana" size="1" style="line-height: 1;">CORTO AMFE-MUJER 2008 de Castilleja de la Cuesta, Sevilla</font></div><div style="text-align: right;"><br /></div><font face="verdana" size="1"><br />Imágenes créditos (por orden)<br /></font><ol><li><font face="verdana" size="1">Foto de <a href="https://www.pexels.com/es-es/foto/resfriado-naturaleza-cielo-puesta-de-sol-4529050/" target="_blank">ArtHouse Studio en Pexels</a></font></li><li><font face="verdana" size="1">Foto de <a href="https://www.pexels.com/es-es/foto/agua-bonito-costa-escenico-1680140/" target="_blank">Daria Shevtsova en Pexels</a></font></li><li><font face="verdana" size="1">Foto de <a href="https://www.pexels.com/es-es/@daria?utm_content=attributionCopyText&utm_medium=referral&utm_source=pexels">Daria Shevtsova</a> en <a href="https://www.pexels.com/es-es/foto/al-aire-libre-arena-desgaste-llevar-puesto-1376204/?utm_content=attributionCopyText&utm_medium=referral&utm_source=pexels">Pexels</a></font></li><li><font face="verdana" size="1">Foto de <a href="https://www.pexels.com/es-es/foto/agua-arena-caminando-cielo-1522285/" target="_blank">James Wheeler en Pexels</a></font></li></ol></div>
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<script type="text/javascript">SCLabelLoader('0911204912283','0910020056850',{"tplName":"line","locale":"es","logo":"safecreative"});</script><div><div></div></div>Lola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6505506571514897527.post-24518249802995036122020-06-11T12:11:00.004+02:002020-06-29T19:34:35.580+02:00Relato Corto: «FRONTERA DE AGUA»<div style="line-height: 1;"><div style="line-height: 1; text-align: right;"><br /></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-kwJ7Fy5X6lA/XuH89KqycOI/AAAAAAAAUr4/gl1BzQ2sSAgKpTBdj-jqxGI5kbwVicGXgCK4BGAsYHg/s1920/ocean-863142_1920.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Imagen de un mar en noche cerrada, oscuro" border="0" data-original-height="1294" data-original-width="1920" height="432" src="https://1.bp.blogspot.com/-kwJ7Fy5X6lA/XuH89KqycOI/AAAAAAAAUr4/gl1BzQ2sSAgKpTBdj-jqxGI5kbwVicGXgCK4BGAsYHg/w640-h432/ocean-863142_1920.jpg" width="640" /></a></div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"><br /></div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;">Estaba muy oscuro. La noche sin luna le engullía. El furioso viento le cortaba la cara, haciéndole muy difícil mantener los ojos abiertos. Pequeñísimas gotas de agua salada, lanzadas sin piedad por el frío aire criminal, se le metían en la boca y la nariz y se mezclaban con sus ardientes lágrimas de miedo y desesperación. No podía mover los pies y un hormigueo que rayaba en dolor le latía en las pantorrillas. Estaba arrodillado en el suelo de la embarcación. Las grietas del suelo se le clavaban causándole una intensa quemazón. Otros cuerpos, apretujados al suyo, le empujaban y zarandeaban al ritmo de las rugientes olas amenazando con hacerle caer por la borda. </div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> ¿Cuántas horas llevaba en ese barcucho? No sabía calcular el tiempo que había transcurrido desde que treinta anónimos fantasmas se habían encajado en el suelo de un temible cascarón lleno de grietas con intenso fetor a pescado podrido. ¿O sería a carne podrida?</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> El mar rugía cada vez más amenazando con volcar la barca y tragárselos sin piedad. Un temblor eléctrico le traspasó haciéndole respirar con dificultad. No sabía nadar. Nunca había sido capaz de meter su cuerpo en el mar más allá de su ombligo. Un terror indescriptible le paralizaba las piernas y le hacía volver sobre sus pasos hacia la orilla con un regustillo de vergüenza en la boca, potenciado por la risilla burlona de sus hermanos. Pero eso había quedado muy atrás. Lejos. </div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> De rodillas sobre el irregular suelo rezaba, rezaba sin parar llevado por la desesperación y el terror. Deseaba que terminara de una vez. Deseaba que el mar le dejara llegar a su destino. Sus manos se aferraban como tenazas al borde de un pequeño banquillo de madera. Las lágrimas y el llanto le</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;">atenazaban la garganta.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> Un niño pequeño empezó a llorar. El patrón les ordenó con susurros de desprecio que guardaran silencio. ¡Que alguien callara a ese niño de una maldita vez! El bebé se vio silenciado con murmullos y arrullos procedentes de una hermosa voz de mujer, tan quedo que casi parecía un sueño, medio apagada por el rugido feroz del viento y las olas.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> Una peste a gasoil le cerró la nariz obligándole a respirar por la boca. Alguien empezó a vomitar y no tardó en seguirlo otro y otro. La furia del patrón rompió los murmullos con gritos e insultos. Escupió horrorosas órdenes y todo el mundo se agachó. ¡Las patrullas costeras estaban muy cerca, silencio!</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> Alguien había muerto, por el frío, por el agotamiento, por el miedo. El cadáver fue arrojado al mar que se lo tragó con un sordo chapoteo, más supuesto que escuchado. El mar rugió y atronó ante tan esperado y previsto presente. </div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> Unas pequeñas lucecillas titilaron al fondo de la inmensa oscuridad. ¡La costa! ¡Dios mío, la costa, gracias, gracias, Dios! El patrón escupió sus órdenes, mientras murmullos de incredulidad recorrían la embarcación. Según se acercaban, la embarcación se zarandeaba más y más impulsada por las</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;">espumosas olas.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> ¡Silencio! ¡Las patrullas que vigilaban las costas podrían aparecer en cualquier momento! La barcaza se acercó a la orilla, pero no lo suficiente. El patrón les escupió sus órdenes: ¡desembarcad, ya! Algunos no dudaron en lanzarse fuera de ese ataúd con movimientos ansiosos. Chapoteaban con más decisión que arte, acercándose trabajosamente a tierra. El agua les llegaba al cuello y más de uno se hundió antes de poder hacer algún avance.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-x24mww4EEMs/XuH-mZgIkgI/AAAAAAAAUtA/AQd2ZWSxv7gYE1V03G-BV6Z-Dha3srLYACK4BGAsYHg/s1920/dark-1845685_1920.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="imagen de mar oscuro" border="0" data-original-height="1280" data-original-width="1920" height="426" src="https://1.bp.blogspot.com/-x24mww4EEMs/XuH-mZgIkgI/AAAAAAAAUtA/AQd2ZWSxv7gYE1V03G-BV6Z-Dha3srLYACK4BGAsYHg/w640-h426/dark-1845685_1920.jpg" width="640" /></a></div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> Miró por encima de la borda. Se quedó paralizado. ¡No sería capaz, no sabía nadar! Varias cabezas oscilaban al ritmo de las olas, algunas eran engullidas por la espuma antes de romper contra la arena. El terror no le dejaba respirar. El patrón le zarandeó e insultó, empujándole. Todos habían saltado ya. La madre agarró a su bebé por encima de su cabeza en un inútil intento de que no se mojara, de que no se congelara. El bebé, casi consciente del esfuerzo y de la gravedad de la situación, estaba inmóvil y calladito, esperando a que su madre le abrazara otra vez. </div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> El patrón le empujó nuevamente. O se lanzaba al agua o le cortaba el cuello y le lanzaba él. Impulsado por una decisión que no sentía se puso de pie. La barcaza se movía con violencia. Tropezó. Puso un pié sobre la borda y, sin creer lo que hacía, se lanzó al mar. Se hundió. Tocó la arena del fondo. Una parte de su cerebro se asombró de lo suave que era al tacto, fina como talco. Pasaron unos eternos segundos hasta que fue capaz de posar los pies y, con fuerzas que nunca creyó tener, se impulsó hasta la superficie del agua. Las espumosas olas jugaron con su cuerpo, el agua le entró en los ojos, la nariz, la boca. Sin entender cómo, se vio impulsado hacia la orilla. La embarcación había desaparecido. Estaba completamente oscuro. Las luces que antes vieron en el horizonte se habían escondido tras las dunas. Otros cuerpos, silenciosos, reptaban a su alrededor respirando con dificultad. Escuchó un intenso quejido, un estridor. Tardó unos minutos en darse cuenta de que ese ruido lo hacía él en un ansia infinita de meter aire en sus pulmones. Caído en la arena, agotado, dolorido, aterido de frío, temblando, casi convulsionando, fue consciente de estar vivo. Vivo y libre. El mar, ese engullidor de esperanzas, esa frontera de vidas mejores, le había perdonado. Había mirado hacia otro sitio. Le había dejado pasar.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-Apq_UuPim-o/XuH9nQNbobI/AAAAAAAAUsc/jsx63qIcckstOHvbLUxYYZ0EvOvwqVRCACK4BGAsYHg/s2250/pexels-photo-2526960.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Imagen de mar en una playa, el agua revuelta en olas que rompen en la orilla" border="0" data-original-height="2250" data-original-width="1688" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-Apq_UuPim-o/XuH9nQNbobI/AAAAAAAAUsc/jsx63qIcckstOHvbLUxYYZ0EvOvwqVRCACK4BGAsYHg/w480-h640/pexels-photo-2526960.jpeg" width="480" /></a></div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"><br /></div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> Con gran esfuerzo se incorporó. Sus pies le pesaban como bloques de granito. Cerca de él escuchó el zureo del bebé. Los hermosos murmullos de la mujer le acunaban. La adivinó en la oscuridad. La tocó un hombro, la agarró del brazo y la ayudó a ponerse en pie. Hay que salir de aquí, le susurró. Comenzaron a caminar, sin saber dónde ir, pero sabiendo que a partir de ese momento todo sería distinto. </div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> Como movido por un resorte volvió una última vez la vista al mar. La música de las olas le despidió con su monótono vaivén. <i style="line-height: 1.15;">Suerte</i>.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-oIWV2G185yY/XuH_WgL1TMI/AAAAAAAAUtY/nXglNwwfGKcPCg0lPkg6Ax_nO3IcSeJRgCK4BGAsYHg/s1920/abstract-1292269_1920.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="imagen de una persona en una playa en bajamar en un ambiente oscuro del amanecer" border="0" data-original-height="1280" data-original-width="1920" height="426" src="https://1.bp.blogspot.com/-oIWV2G185yY/XuH_WgL1TMI/AAAAAAAAUtY/nXglNwwfGKcPCg0lPkg6Ax_nO3IcSeJRgCK4BGAsYHg/w640-h426/abstract-1292269_1920.jpg" width="640" /></a></div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"><br /></div><div style="line-height: 1.15; text-align: center;"><font size="2">FIN</font></div><div style="line-height: 1.15; text-align: center;"><div style="background-color: #ececec; color: #292929; font-family: lato, sans-serif; font-size: 20px; line-height: 1;"><font size="1" style="line-height: 1;">Lola Montalvo Carcelén</font></div><div style="background-color: #ececec; color: #292929; font-family: lato, sans-serif; font-size: 20px; line-height: 1;"><font size="1" style="line-height: 1;">Marzo de 2005</font></div><div style="background-color: #ececec; color: #292929; font-family: lato, sans-serif; font-size: 20px; line-height: 1;"><font size="1" style="line-height: 1;">—Revisado JUNIO 2020—</font></div></div><div style="line-height: 1.15; text-align: right;"><div style="line-height: 1; text-align: right;"><font color="#7b1fa2" face="verdana" size="1" style="line-height: 1;">RELATO GANADOR DEL 1º PREMIO EN EL I CERTAMEN DE</font></div><div style="line-height: 1; text-align: right;"><font color="#7b1fa2" face="verdana" size="1" style="line-height: 1;">RELATO CORTO DE LA EMPRESA MANCOMUNADA DEL</font></div><div style="line-height: 1; text-align: right;"><font color="#7b1fa2" face="verdana" size="1" style="line-height: 1;">ALJARAFE. <i>ALJARAFESA</i>. 2005. Tomares. Sevilla.</font></div></div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"><font size="1"><br /></font></div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"><font size="1">Imágenes créditos (por orden)</font></div><div style="line-height: 1.15;"><ol style="text-align: left;"><li><font size="1"><span style="text-align: left;">Imagen de </span><a href="https://pixabay.com/es/photos/oc%C3%A9ano-noche-belleza-escena-863142/" style="text-align: left;" target="_blank">Free-Photos en Pixabay</a></font></li><li><font size="1">Imagen de<a href="https://www.blogger.com/blog/post/edit/6505506571514897527/7725243016971440533#" target="_blank"> Free-Photos en Pixabay</a></font></li><li><a href="https://www.pexels.com/es-es/foto/agua-costa-decir-adios-con-la-mano-decir-hola-con-la-mano-2526960/" target="_blank"><font size="1">Foto de <span style="text-align: center;">Brunno Campos en Pexels</span></font></a></li><li><font size="1"><a href="https://pixabay.com/es/photos/resumen-acci%C3%B3n-actividad-arte-1292269/" target="_blank">Imagen de LIMAT MD ARIF en Pixabay<br /></a></font></li></ol></div>
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<script type="text/javascript">SCLabelLoader('0911204912306','0910020056850',{"tplName":"line","locale":"es","logo":"safecreative"});</script>Lola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6505506571514897527.post-81691366431500133592020-05-11T13:23:00.000+02:002020-05-11T13:23:21.060+02:00RELATO CORTO: «Sucedió en agosto»<div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;">El cadáver se hallaba sobre mi cama. Se encontraba tumbado boca abajo, a los pies del desnudo colchón, un brazo descolgado del lecho, mostrando una mano pálida, inerte. Tenía la cabeza girada hacia la izquierda lo que me permitía vislumbrar un pálido rostro, aún ojeroso, con los ojos entornados y la mirada fija en algún punto de una eternidad que rogaba para mis adentros no tener que conocer en breve. La sangre me latía dolorosamente en el pecho, en las sienes y un gélido sudor pringoso, cobarde, me escocía en la piel haciendo que se me pegara la camisa en el pecho y en el dorso. El muerto presentaba un enorme cráter en la espalda, de labios negruzcos, requemados en algunos sitios, aún sangrante en otros. En un reguero sinuoso procedente del cráter, que descendía por su brazo como lava ardiente, gota a gota la sangre se iba acumulando en la alfombra formando un enorme charco carmesí, brillante, hipnótico. Un charco enorme lleno de la vida que a mi amigo Vidal se le había escapado por el agujero de la espalda.</div></div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; line-height: 1.15; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-uJFCa4WNObU/XrkmMYBe9DI/AAAAAAAAUis/_cGmOgPGW5crI78B64_rCTYwQ8cp4l7OwCK4BGAsYHg/Foto%2Bde%2BPixabay_%2Ben%2BPexels.jpeg" style="line-height: 1.15; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2250" data-original-width="3395" height="424" src="https://1.bp.blogspot.com/-uJFCa4WNObU/XrkmMYBe9DI/AAAAAAAAUis/_cGmOgPGW5crI78B64_rCTYwQ8cp4l7OwCK4BGAsYHg/w640-h424/Foto%2Bde%2BPixabay_%2Ben%2BPexels.jpeg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; line-height: 1.15; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; line-height: 1.15; text-align: justify;"> No podía existir ninguna duda que lo habían matado. Jamás en la vida él mismo podría haberse producido una herida semejante. Paseé la vista por el suelo hasta que localicé el brillo mate de la pistola, una HK de las que utiliza la policía como arma reglamentaria y que no podía pertenecer a otro que al mismo Vidal, policía retirado, pero que había conservado en su nueva vida como civil. Un recuerdo de tantos años de trabajo duro y peligroso. «Curioso —pensé, evitando que lo irónico de la situación me hiciera sonreír—, ha muerto por una bala de su reliquia, de su más preciado tesoro».</div><div style="line-height: 1;"><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> Suspiré. </div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> Tenía que salir de allí cuanto antes. Debía largarme si no quería que me endosaran al muerto, si no quería que los amigos polis de Vidal me acusaran de su muerte.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; line-height: 1.15; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-2LHFNUoB_Sw/XrkmrfH_lVI/AAAAAAAAUjA/fdmIN5SslYoZvPfS1cv2y8RZ_5D9HpDbgCK4BGAsYHg/Foto%2Bde%2BPixabay%2Ben%2BPexels.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1056" data-original-width="1880" height="360" src="https://1.bp.blogspot.com/-2LHFNUoB_Sw/XrkmrfH_lVI/AAAAAAAAUjA/fdmIN5SslYoZvPfS1cv2y8RZ_5D9HpDbgCK4BGAsYHg/w640-h360/Foto%2Bde%2BPixabay%2Ben%2BPexels.jpeg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; line-height: 1.15; text-align: center;"><br /></div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"> Estaba empezando a temblar por efecto del sudor que se comenzaba a enfriar sobre mi cuerpo, poniéndome la piel de gallina que me dolía en el pecho y en los muslos. Recogí mi chaqueta del suelo, busqué con mirada nerviosa mis llaves al tiempo que con una mano me palpaba el pantalón dejando constancia de que aún permanecía en mi bolsillo delantero del vaquero la llave del coche. Un repentino ataque de pánico me asaltó al no encontrar las llaves de casa. El sudor volvió a brotar a chorros por los poros de mi piel y el corazón me atenazó el pecho, la garganta, dificultándome la respiración. Cerré los ojos un instante. Me obligué a respirar despacio, controlando el aire que entraba en mis pulmones y entonces las vi. Su brillo acerado me avisó de su presencia desde el mueble del recibidor que veía a través de la puerta abierta del dormitorio y sonreí aliviado. Me puse la chaqueta, cuya tela me aplastó de forma desagradable el sudor, ya helado. En un brusco movimiento producto de una intensa ansiedad y ayudándome de un pañuelo cogí la HK del suelo, la envolví y me la guardé en el bolsillo de la chaqueta. Lancé una última mirada al cuerpo de mi amigo Vidal, a sus ojos entornados y muertos, a su cabello canoso y recio de raya a un lado perfilada a golpe de peine con la escrupulosidad propia de un dandi y, murmurando una breve despedida teñida de no poca pena, salí del dormitorio, me dirigí con paso rápido al recibidor y tomé las llaves que tintinearon en mi mano, agradecido de sentir el frío metal en mi palma. Abrí la puerta, salí al portal y cerré con cuidado de no hacer ruido. No había ni un solo vecino en el edificio, de eso estaba completamente seguro, pero siempre era conveniente no hacer mucho ruido. Me obligué a no echar la llave. No quería que mis gestos cotidianos me inculparan.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"><br /></div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;">Agosto estaba a punto de tocar a su fin. Dani deseaba con toda su alma que llegara septiembre para que todos sus amigos de la escuela regresaran de vacaciones. El barrio sin ellos era un rollo; apenas había nadie para jugar y la sensación de aburrimiento era casi una enfermedad. Arrastrando los pies, sin rumbo fijo, se sentó en el bordillo de la acera de su calle. Sólo había dos automóviles aparcados, el 127 de un vecino de dos portales más allá y el flamante Renault 5 rojo tomate de su padre. Todo el mundo estaba de vacaciones. La sensación de soledad era abrumadora, asfixiante.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; line-height: 1.15; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-D5WXz2co_sg/XrknHnXkAkI/AAAAAAAAUjU/wrI90cdwa188JVWpqI-JnDRgA3zJ53CFgCK4BGAsYHg/Foto%2Bde%2BFlora%2BWestbrook%2Ben%2BPexels.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="375" data-original-width="500" height="480" src="https://1.bp.blogspot.com/-D5WXz2co_sg/XrknHnXkAkI/AAAAAAAAUjU/wrI90cdwa188JVWpqI-JnDRgA3zJ53CFgCK4BGAsYHg/w640-h480/Foto%2Bde%2BFlora%2BWestbrook%2Ben%2BPexels.jpeg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; line-height: 1.15; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; line-height: 1.15; text-align: justify;"> Todos los años Dani y su familia se iban al pueblo de su madre, a Cebreros, un lugar estupendo en la provincia de Ávila, en el que vivía con todos sus primos unos días fantásticos en los que nadie les vigilaba en exceso y por cuyos campos podían correr y triscar sin peligros acuciantes. Los días eran calurosos pero las noches refrescaba, tanto que, a veces, en sus camas debían taparse con una colcha gruesa para espantar el relente de las frescas madrugadas. Pero ese año habían operado a la abuela y ninguno de sus nueve hijos se había separado de su cama de hospital. La madre de Dani, la única chica entre todos sus hermanos se consideraba en la obligación de organizar las visitas y de quedarse con la abuela todas las noches dejando las horas del día a sus cuñadas. Un rollo. La comida la hacía su padre; cuando su madre no dejaba nada hecho, tortilla francesa o filete de pollo y cuando le daba tiempo y preparaba algo de comer antes de salir para el hospital, su padre casi siempre lo quemaba o lo cocía tanto que lo dejaba demasiado espeso, incomible. Además, en la tele no echaban nada interesante, sólo Verano Azul, esa serie que habían estrenado con tanto bombo y que era para nenazas y poco más. El tedio era aplastante. Dani quería que todo volviera a ser como antes… que volvieran sus amigos del pueblo, que su madre regresara a casa, que no se aburriera como una ostra.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"><div style="line-height: 1.15;"> Dani lanzó una piedra que rebotó contra el bordillo de la acera de enfrente. </div><div style="line-height: 1.15;"> — ¿Jugamos al balón?</div><div style="line-height: 1.15;"> Dani giró la cabeza y se encontró con el cuerpo rechoncho y pequeño de su vecino Óscar. Un año menor que él, vivía en el primero derecha de su portal y era el cuarto de seis hermanos. Su padre estaba enfermo, por beber demasiado, aunque eso pocos se atrevían a decirlo en voz alta, y su madre trabajaba sirviendo en casas de personas adineradas. Eran pobres. Todos en el barrio sentían pena de esa familia que nunca rechazaba la ropa usada de otros y que sonreía agradecida cuando alguien les regalaba algo de comida. A Dani le daba rabia que Óscar se considerara con derecho a jugar con él sólo porque vivían en el mismo portal o porque iban al mismo colegio. Más rabia le daba aún porque él no encontraba a nadie mejor ni más interesante con quien jugar y ese niño regordete era su única oportunidad para no dar por perdido el día.</div><div style="line-height: 1.15;"> — Si quieres vamos al descampado y jugamos un rato —insistió Óscar cuya simpática sonrisa dejó al descubierto dos mellas donde deberían haberse encontrado dos incisivos.</div><div style="line-height: 1.15;"> — Venga, vamos —concedió con tono aburrido Dani, al tiempo que se levantaba y se sacudía el polvo del pantalón corto—. Te pones de portero y yo te lanzo penaltis.</div><div style="line-height: 1.15;"> Óscar dudó un instante al tiempo que meditaba a toda prisa. Ponerse de portero no era la idea que tenía de jugar al balón con Dani, pero si le decía que no, el plan se iría al traste. Al final concedió sin perder la sonrisa:</div><div style="line-height: 1.15;"> — Vale.</div><div style="line-height: 1.15;"> Llegaron al descampado y, efectivamente, no había nadie. El asfixiante calor aplastaba todo contra el suelo. No se escuchaba nada más que las chicharras. Pusieron dos grandes piedras a un extremo del improvisado campo. Óscar se colocó entre ambas, inclinando el tronco hacia delante y extendiendo las manos en un ademán inequívoco de que estaba listo para que Dani lanzara el primer trallazo. El chico lanzó el balón con enorme fuerza con la intención de proporcionarle un brutal impulso, el suficiente como para que, si Óscar tenía la osadía de pararlo, le escociera en las manos, en el pecho o en la cara. Dani sonrió con malicia por su habilidad y, tras cuatro trallazos lanzados a lo bestia, de los que coló dos y otros dos fueron a dar a las espinillas del pequeño, lo vio. Un hombre enorme con desarrapado aspecto se acercó por detrás de Óscar. Llevaba el entrecano cabello largo y engreñado, una costrosa camisa se abría por varios rotos dejando al descubierto la piel sucia. No llevaba zapatos, pero caminaba con mucha soltura, como si estuviera acostumbrado a ir así. Faltaban unos pocos metros para que llegara a la altura de Óscar que no se había apercibido de la presencia del extraño. Dani se quedó paralizado y así, sin moverse, sin hablar, vio cómo el tipo extendía los brazos con la clara intención de coger al pequeño por detrás. Dani no gritó, no avisó al otro niño. Y abrió los ojos como platos cuando por fin el desgreñado tipo abrazó a Óscar que comenzó a gritar aterrado, con todas sus fuerzas, sintiendo su cuerpo bloqueado por la tenaza que suponía la descomunal fuerza del gigante. Dani reaccionó. Miró a un lado y a otro. No había nadie. Estaban lejos de la carretera y por allí, a esas horas, no pasaba ni un alma. Óscar se debatía entre los gigantescos brazos gritando, pidiéndole a Dani que le ayudara, que cogiera una piedra y golpeara al tipo, que le ayudara a librarse de su violento abrazo. Pero él no hizo nada. Dejó el balón en el suelo y, muerto de miedo, echó a correr como un loco. Sus propios gritos le impidieron escuchar los de Óscar llamándolo, suplicándole que no le dejara solo, rogándole que le ayudara.</div><div style="line-height: 1.15;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-JKGrwVlj3i0/XrknYGcJeyI/AAAAAAAAUjo/FSUtFMDCPE4ZGKUwMiEhQT3In3_gMk3wQCK4BGAsYHg/Foto%2Bde%2BMagda%2BEhlers%2Ben%2BPexels.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1253" data-original-width="1880" height="426" src="https://1.bp.blogspot.com/-JKGrwVlj3i0/XrknYGcJeyI/AAAAAAAAUjo/FSUtFMDCPE4ZGKUwMiEhQT3In3_gMk3wQCK4BGAsYHg/w640-h426/Foto%2Bde%2BMagda%2BEhlers%2Ben%2BPexels.jpeg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; line-height: 1.15; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; line-height: 1.15; text-align: justify;">Bajó por las escaleras al garaje del inmueble. Lo hizo a oscuras. No debía verse luz alguna en el portal y él se desenvolvía con soltura en la oscuridad. Sentía que le faltaba el aliento, más que por el esfuerzo realizado, por el pánico que le cerraba en un doloroso espasmo la garganta y le impedía poder tomar aire. Empapado en sudor se agazapó tras una columna junto a su plaza de garaje. Miró el reloj a la pálida luz de las farolas, ya encendidas a esa hora, que le llegaba por las altas y estrechas ventanas de ventilación. En un par de minutos llegaría ella con el coche. Efectivamente, en ese momento la puerta con mecanismo hidráulico del garaje comenzó a desplazarse lateralmente por los carriles provocando un chirrido desagradable y agudo que decía mucho de cierta falta de aceite en el mecanismo. Suspiró y cerró con fuerza los párpados. Gracias a tanto ruido no podría escuchar nadie su agitada respiración. Estaba aterrado. La puerta se detuvo y unos cegadores faros irrumpieron en el garaje hendiendo la oscuridad a su paso, rápida y silenciosamente. En dos giros, el vehículo estuvo estacionado en su plaza. Las vacaciones estivales estaban a punto de concluir, pero en esa última semana de agosto todos los vehículos de cuatro ruedas estaban por esos mundos de Dios disfrutando de sol, playa o montaña. Los faros se apagaron. Una puerta se abrió y se volvió a cerrar. Un doble pi-pi más un chasquido seco indicaron que los cierres del vehículo se habían accionado. Una mujer alta y esbelta de ágil caminar se apresuró hasta el ascensor produciendo con su taconeo un eco casi eclesial en la solitaria y ya sí, silenciosa estancia. La puerta del ascensor se cerró y se hizo nuevamente la oscuridad.</div><div style="line-height: 1.15;"><div style="line-height: 1.15;"> Aún en su escondite, tomó aire y lanzó a su cuerpo la orden de que mantuviera la calma. Un poco mareado por efecto de su rápido respirar, se acercó al vehículo que acababa de llegar. Metió la mano en su bolsillo y sacó la llave negra. La metió en la cerradura. La falta de costumbre hizo que sus movimientos fueran torpes y erráticos, pero al fin, un nuevo chasquido le indicó que las puertas del coche estaban abiertas. Con temblorosas manos sacó la pistola envuelta en el pañuelo del bolsillo de su chaqueta y la dejó sobre el asiento del acompañante. Cerró la puerta, movió la llave en la cerradura, sonó el chasquido, retiró la llave. Cerró los ojos y se obligó a inspirar nuevamente. Consultó su reloj deslizando los dedos expertos por su esfera. «Perfecto —pensó con alivio que ayudó a reducir en parte la presión de su pecho—. He tardado en todo poco más de media hora». </div><div style="line-height: 1.15;"> Corrió hacia la salida y abrió la puerta peatonal con cuidado, una rendija apenas para observar la calle. Casi había anochecido por completo y no había ni un alma. Abrió un poco más, salió y se dejó embargar un segundo por el falso frescor que la tórrida brisa vespertina provocaba en su sudorosa piel, una caricia que le despejó en parte la mente. Se abrió un poco la chaqueta y se dirigió a paso raudo calle abajo, camino del hospital. Se quitó los guantes de vinilo que había llevado puestos todo el tiempo, hizo un gurruño con ellos y se los guardó en la chaqueta. En cinco minutos estaría en su planta, cambiado y a salvo. Nadie se habría dado cuenta de su ausencia. Y su plan sería un éxito.</div><div style="line-height: 1.15;"><br /></div><div style="line-height: 1.15;">Dani llegó corriendo a su portal. Subió los escalones de dos en dos hasta el cuarto piso, el suyo. Con la sensación de que el corazón le iba a estallar en el pecho, llamó al timbre. Le abrió su hermana Tere y él se perdió raudo en el cuarto de baño, cerrando tras de sí la puerta. Si su hermana se había dado cuenta de que algo le sucedía no lo dejó notar. Dani abrió el grifo del agua fría y se lavó las manos, la cara, mojándose la camiseta. El aire entraba en su pecho con un estridor desagradable al tiempo que sus piernas, sus brazos, su cabeza, incluso, temblaban sin control. Quería gritar, pero se contuvo. Se miró en el espejo. Se asustó al ver su cadavérico reflejo, no tanto por la palidez de su semblante o por sus vidriosos ojos, como por la mortal herida que asaeteaba su espíritu. «¡Soy un cobarde, un mierda, un miserable cobarde!» Cerró los párpados con fuerza, pero este esfuerzo resultó del todo inútil para espantar la horripilante imagen de Óscar en brazos de ese monstruo miserable. Se tapó los oídos, pero no sirvió para que dejara de escuchar en su cabeza los gritos angustiados del pequeño pidiéndole ayuda. Abrió los ojos y reaccionó. Alguien aporreaba la puerta del cuarto de baño. Su hermana le exigía que saliera. Se tocó las mejillas. No sabía cuánto llevaba allí dentro, pero el suficiente para que el agua se hubiera secado. Abrió la puerta y salió. Estaba mareado. Se dirigió a la salita donde su padre ojeaba el periódico de ese día. Lo miró y un incierto temor aceleró nuevamente su corazón de forma dolorosa. </div><div style="line-height: 1.15;"> — Papá —susurró. «He hecho algo espantoso», habría querido gritar, pero añadió—: ha pasado algo… debemos ir a por Óscar.</div><div style="line-height: 1.15;"><br /></div><div style="line-height: 1.15;">Ya en el hospital subió a su planta por la escalera de incendios que había dejado abierta cuando salió casi una hora antes. La barra que abría la puerta sólo con un empujón le hizo innecesario tenerla que tocar con las manos. Como se imaginaba, aún no habían repartido las cenas y el pasillo estaba desierto. Se metió en la primera habitación a la izquierda, la suya, y se encerró en el pequeño aseo. Cinco minutos más tarde estaba acostado en su cama con el pijama y las gafas oscuras. No hacía ni un minuto que había apoyado la cabeza en la almohada cuando entró una enfermera. Le revisó la vía heparinizada que tenía en el antebrazo, le puso un medicamento con una jeringa, en bolo, y le hizo saber, dirigiendo su mano, en qué parte de la mesilla le dejaba la medicación de la cena y el agua. La enfermera revisó un par de detalles más y salió dejándolo solo. Él sonrió con satisfacción.</div><div style="line-height: 1.15;"><br /></div><div style="line-height: 1.15;">Encontraron a Óscar tirado en el descampado medio desnudo y ensangrentado. El monstruo, al que encontraron esa misma noche y arrestaron, lo había golpeado con violencia produciéndole espantosas heridas en la cabeza y lo había violado. Más tarde supieron que las lesiones le habían dañado los ojos, a consecuencia de lo cual había perdido la vista. Su cuerpo se restableció, las heridas se cerraron, pero no recuperó en ningún momento la vista. Las secuelas de su carne serían definitivas, tanto como las cicatrices que en su alma le dejarían los abusos a los que ese ser depravado le sometió hasta que, colmado su vicioso y repugnante deseo, lo dejó tirado en el suelo como un escombro inútil y ruin. De eso no llegaría a recuperarse jamás. Según la opinión de todos los del barrio, habían encontrado a Óscar gracias a Dani que apareció a ojos de todos, incluso a los de su propia familia, como un héroe, un valiente que había ayudado a espantar al monstruo y a recuperar al pequeño Óscar con vida. Su fama de responsable, valiente y osado le impulsó años después a ingresar en la policía. Su generoso instinto natural sólo tenía una salida posible: ayudar a los demás. Y desde ese día, fue el mejor amigo del pequeño e inválido Óscar. Fue su protector más fiel, fue sus ojos en este mundo inseguro y violento.</div><div style="line-height: 1.15;"><br /></div><div style="line-height: 1.15;">Pasó la noche más tranquilo de lo que se imaginó en un principio. Pensó que una avalancha de policías se lanzaría a su habitación durante la noche para arrestarlo y llevárselo preso, pero nada de eso sucedió. A las doce, consciente de que conciliar el sueño le iba a resultar del todo imposible, pidió una pastilla a la enfermera del turno de noche. Sobre las tres de la madrugada cayó en una modorra relativamente plácida llena de sueños que recreaban una y otra vez lo sucedido esa tarde: cómo se vistió tras indicarle a la enfermera que deseaba que nadie le molestara durante un par de horas, dado que deseaba descansar. En una clínica privada tan exclusiva como ésa, un deseo procedente de un cliente adinerado era muchos más que una orden. Cómo salió por la puerta de incendios, llegó a su casa, dos manzanas más allá, subió a su piso, abrió con su llave y se encontró a Vidal, en su cama, desnudo, esperando a su esposa. El forcejeo y el disparo fueron un borrón nebuloso que su subconsciente se negaba a recrear, pero no por el remordimiento, sino por la falta de detalles. Había cometido un asesinato, sí, pero no sentía ningún pesar por ello. Lo único que le acuciaba era la angustia de que pudieran razonar que él había sido el autor. En su sueño sonrió con malicia. Dejar el arma en el asiento del coche de su esposa había sido una estupenda jugada. Se vengaba así de dos traiciones al mismo tiempo. Sabía que la policía sospecharía de él desde el principio, pero sus circunstancias le librarían al instante de toda acusación. Se había asegurado de que ninguna cámara de vigilancia le había captado en su recorrido de ida y vuelta desde el hospital al piso. Nadie podría demostrar que él estuvo allí esa tarde. El plan era perfecto.</div><div style="line-height: 1.15;"> Efectivamente, a media mañana del día siguiente, un inspector y una subinspectora de Homicidios se presentaron en su habitación. Le informaron de la muerte de Vidal y le detallaron someramente los hechos. Con mucha delicadeza le preguntaron si, en algún momento, había sospechado que su esposa le fuera infiel; eligieron muy bien las palabras para no resultar ofensivos o impertinentes. Él contestó que no. Dibujó en su rostro la imagen de la desolación y del orgullo herido por la traición de quien consideraba su fiel esposa con el que había sido su mejor amigo. En todo momento tuvo la sensación de que los policías actuaban con prudencia evitando desvelar demasiado, pero constató con no poco alivio que su actitud no era ni mucho menos acusadora hacia él. Quizá una mezcla de benevolencia forzada y una cierta compasión, sensaciones que despertaba en los demás con harta frecuencia desde hacia treinta años. El inspector y la subinspectora miraban sus gafas oscuras con intensidad, casi incómodos. Media hora duró la visita, no más. Le informaron que su esposa estaba arrestada como principal sospechosa y se marcharon.</div><div style="line-height: 1.15;"> Ya en el pasillo, la subinspectora apretó el botón del ascensor y miró al suelo. </div><div style="line-height: 1.15;"> — Yo creo que este hombre miente — dijo ella en un susurro.</div><div style="line-height: 1.15;"> — Yo también lo creo —afirmó el inspector con un chasquido de fastidio—, pero debes de estar de acuerdo conmigo que un hombre ciego no habría podido jamás salir del hospital, recorrer dos manzanas, pegarle dos tiros a Vidal, un expolicía en plena forma, y regresar —la puerta del ascensor se abrió y los dos entraron en el cubículo. Estaban solos. Apretaron el botón de la planta baja y las puertas se cerraron—. Por supuesto, si Óscar Mota no fuera ciego, ahora mismo estaría en la comisaría como principal sospechoso del asesinato de Daniel Vidal, muy por delante de su esposa. Motivos tiene más que ella. Pero no es así. Su ceguera le impediría llevar a cabo algo semejante y las pruebas señalan a la esposa.</div><div style="line-height: 1.15;"> — Le operan hoy, ¿verdad? ¿De qué? —preguntó la subinspectora con tono neutro.</div><div style="line-height: 1.15;"> —Creo, según me ha indicado la esposa, que con la intervención de hoy tiene muchas posibilidades de recuperar la vista</div><div style="line-height: 1.15;"><br /></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-sFT75L8stns/Xrknw98MXQI/AAAAAAAAUkE/xX8x0wGUTh8rNTzWZanKMZr2e2YoGpiigCK4BGAsYHg/Foto%2Bde%2BHenry%2B%2526%2BCo.%2Ben%2BPexels.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2250" data-original-width="1500" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-sFT75L8stns/Xrknw98MXQI/AAAAAAAAUkE/xX8x0wGUTh8rNTzWZanKMZr2e2YoGpiigCK4BGAsYHg/w426-h640/Foto%2Bde%2BHenry%2B%2526%2BCo.%2Ben%2BPexels.jpeg" width="426" /></a></div></div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;">Óscar cierra los ojos mientras un celador empuja su cama camino del quirófano. Nadie debe darse cuenta de que fija algunos objetos a su paso. Sonríe. Es consciente que a partir de ese día ya no tendrá que fingir más, nunca más. Aún recuerda cuando, al poco de cumplir los quince años, una mañana al despertarse le pareció vislumbrar una luz en medio de su eterna oscuridad. No dijo nada ni a su madre ni a los médicos que no apreciaron el cambio. Poco a poco la luz, que sólo procedía de un ojo, fue convirtiéndose en formas borrosas y después en objetos más definidos hasta que consiguió una agudeza aceptable. Pero él se mantuvo en su papel de ciego. Dani Vidal se convirtió en su mejor y más incondicional amigo, no se separó de él ni un día sin saber que, con la secreta y paulatina recuperación de su vista, Óscar planeaba su venganza, una venganza que fue macerando poco a poco durante treinta años desde aquella espantosa tarde de agosto.</div><div style="line-height: 1.15; text-align: justify;"><br /></div><div style="line-height: 1.15; text-align: center;"><font size="4" style="line-height: 1;">Fin</font></div><div style="line-height: 1; text-align: center;"><font size="1" style="line-height: 1;">Lola Montalvo Carcelén</font></div><div style="line-height: 1; text-align: center;"><font size="1" style="line-height: 1;">Marzo de 2010</font></div><div style="line-height: 1; text-align: center;"><font size="1" style="line-height: 1;">—Revisado abril 2020—</font></div><div style="line-height: 1; text-align: justify;"><font size="1" style="line-height: 1;"><br /></font></div><div style="line-height: 1; text-align: justify;"><font size="1" style="line-height: 1;">Imágenes créditos (por orden):</font></div><div style="line-height: 1; text-align: justify;"><ol><li><font size="1" style="line-height: 1;">Foto de Pixabay_ en Pexels</font></li><li><font size="1" style="line-height: 1;">Foto de Pixabay en Pexels</font></li><li><font size="1" style="line-height: 1;">Foto de Flora Westbrook en Pexels</font></li><li><font size="1" style="line-height: 1;">Foto de Magda Ehlers en Pexels</font></li><li><font size="1" style="line-height: 1;">Foto de Henry & Co. en Pexels </font> </li></ol><a href="https://www.safecreative.org/work/1003245830578-sucedio-en-agosto" style="text-align: left;" target="_blank">Sucedió en Agosto - (c) - María Dolores Montalvo Carcelén</a></div></div>Lola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6505506571514897527.post-19341096944162891212019-11-19T09:21:00.000+01:002019-11-19T10:12:24.895+01:00«Historia de una enfermera» gana el I Premio Healthcare Creators<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-hLk7GOnyEF8/XdLYkoZ0-qI/AAAAAAAATFg/OUAdWAX3Mlg5ZTq1Rpkp7xolao-SmKPcACLcBGAsYHQ/s1600/hccreators.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1038" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-hLk7GOnyEF8/XdLYkoZ0-qI/AAAAAAAATFg/OUAdWAX3Mlg5ZTq1Rpkp7xolao-SmKPcACLcBGAsYHQ/s400/hccreators.jpg" width="258" /></a><a href="https://1.bp.blogspot.com/-AS9a5yGaQts/XdLY6mBmjoI/AAAAAAAATFo/BlVkk9WwAQIqlRnhI34898f3FLqztnXGwCLcBGAsYHQ/s1600/HISTORIA%2B07.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="426" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-AS9a5yGaQts/XdLY6mBmjoI/AAAAAAAATFo/BlVkk9WwAQIqlRnhI34898f3FLqztnXGwCLcBGAsYHQ/s400/HISTORIA%2B07.jpg" width="283" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>«Historia de una enfermera»</b></span> ha ganado el premio a<span style="font-size: large;"> <span style="color: #0c343d;">Mejor Libro</span> </span>en los «<a href="https://healthcarecreators.es/premios/" target="_blank">I Premios Healthcare Creators</a>». Estos premios se entregaron el pasado 14 de noviembre de 2019 en Madrid. No pude asistir y, en mi nombre, recogió el premio mi hermano Julián. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Este premio os lo debo a todas las personas que habéis leído la novela, que me habéis nominado y que habéis votado por ella hasta conseguir que ganara. Recibo este premio gracias a todos vosotros.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Tengo que dar las gracias a los organizadores de estos Premios, <a href="https://healthcarecreators.es/quienes-somos/" target="_blank">Healthcare Crators</a>, por su iniciativa, premios en los que fui nominada tanto por <span style="font-size: large;"><b>«Historia de una enfermera»</b></span> como por <span style="font-size: large;"><b>«Sanatio». </b></span>Mis lectores son personas muy generosas. Gracias, de corazón.</div>
<div style="text-align: justify;">
También quiero felicitar a los otros dos finalistas en la categoría de <span style="font-size: large;">Mejor libro</span>, 2º Premio: «Batallas de una ambulancia (1)», de <a href="https://twitter.com/AlbertoLuque5" target="_blank">Alberto Luque Siles</a>, y 3er Premio: «Versos
de Guardia (2)», de <a href="https://twitter.com/uciero" target="_blank">Isidro Manrique</a>; siempre pensé que sería alguno de ellos los que ganarían este premio, dada su calidad como escritores, como profesionales, como personas... Les animo a leer estos libros cuyos datos y portadas tienen al final de esta entrada. Alberto e Isidro son grandes profesionales y también muy buenos escritores. Creo que deben conocerlos y leer sus obras.<br />
Y, cómo no, es de justicia felicitar al resto de los finalistas y ganadores, lista de ganadores y finalistas que pueden consultar en este enlace: <a href="https://healthcarecreators.es/premios/">https://healthcarecreators.es/premios/</a>, Son 12 categorías con tres finalistas cada uno. Un trabajo titánico y enorme por parte de los organizadores. </div>
<div>
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<br /></div>
</div>
<div>
<b style="font-size: x-large; text-align: justify;">«Historia de una enfermera» </b>ha ganado un premio, algo que nunca pensé que llegaría a conseguir. Este libro fue fruto de una profunda y dolorosa «crisis de vocación» en la que llegué a la ー¿firme?ー determinación de no querer trabajar más como enfermera; a esto llegué por tanto dolor me produjo el acoso y derribo al que se me sometió durante varios años por parte del sistema de contratación del SAS, de los responsables, de algún compañero rastrero y chupóptero y ciertos jefes que tuve la mala suerte de sufrir... Pero mi crisis no fue culpa de mi trabajo o de las cargas derivadas ni de mi esfuerzo ni las personas que cuidaba y sus necesidades. No. Fue culpa del sistema y todo lo que lleva añadido ーcomo permitir que ciertas personas sigan trabajando aún a sabiendas de que no lo hacen bien y atosigan a sus compañerosー que me llevó a creer que no merecía la pena seguir, que me podría dedicar a otra cosa sin sufrir tanto. Y me retiré, sí, pero regresé. Aún hoy sigo ejerciendo como enfermera y ya va para 30 años.<br />
<div>
Y durante ese tiempo en que me retiré, que no llegó ni a un año, empecé a escribir un relato que me permitiera recordar por qué siempre quise ser enfermera... esa famosa frase que siempre llevo grabada a fuego en la memoria y en el corazón... «<i>Todavía recuerdo, como si fuera ayer, mi primer día de trabajo como enfermera.</i>..»</div>
<div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Dedico este premio a mi madre, Pilar Carcelén López. Ella murió a finales de julio de 2018 sin llegar a leer esta novela, aunque en su día sí leyó el texto original sin pulir ni editar. Gracias a mi madre yo soy hoy enfermera, gracias a ella hoy soy lo que soy tras luchar con uñas y dientes por lograr todo lo que me proponía. Ella me dio el motivo para no conformarme con lo que la vida o la suerte me había deparado... me hizo creer que si trabajaba duro, los sueños se hacen realidad. </div>
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<br /></div>
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<a href="https://1.bp.blogspot.com/-jPdzSPCDjqc/XdOjxm_6ocI/AAAAAAAATGM/jnhFfNAJcVwYebxhsgU_GQVIrB1n_hcfQCLcBGAsYHQ/s1600/38147559_10212968425347357_109485360689446912_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="768" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-jPdzSPCDjqc/XdOjxm_6ocI/AAAAAAAATGM/jnhFfNAJcVwYebxhsgU_GQVIrB1n_hcfQCLcBGAsYHQ/s640/38147559_10212968425347357_109485360689446912_o.jpg" width="512" /></a></div>
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<br /></div>
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<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
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Gracias a todas las personas que me acompañan en esta aventura, como mi agente y amiga, Chus Romero. </div>
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<b>(1) <span style="font-size: large;">«Batallas de una ambulancia»</span></b><br />
de<b><span style="font-size: large;"> Alberto Luque Siles</span></b><br />
Editorial Círculo Rojo. Colección: Relatos; ISBN: 978-84-9183-765-7 Formatos: Tapa blanda</div>
<div>
Tamaños: 15x21. Páginas: 274</div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-xmhWjP8SZLw/XdOdsM-TKHI/AAAAAAAATGA/sEa4cAJVcisRWFthyIS993LnTd7uqZafwCLcBGAsYHQ/s1600/41sMvUsH2OL.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="357" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-xmhWjP8SZLw/XdOdsM-TKHI/AAAAAAAATGA/sEa4cAJVcisRWFthyIS993LnTd7uqZafwCLcBGAsYHQ/s320/41sMvUsH2OL.jpg" width="228" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<b>(2)<span style="font-size: large;"> «Versos de Guardia» </span></b>Libro de<b><span style="font-size: large;"> </span></b><br />
<b><span style="font-size: large;">Isidro Manrique Ortiz</span></b><br />
Ringo Rango, SL 1ª ed. (20/12/2018) 150 páginas; 18x14 cm<br />
Este libro está en Español ISBN: 8417149899 ISBN-13: 9788417149895<br />
Encuadernación: Rústica con solapas<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-mLghp9darrI/XdOYIuCpbpI/AAAAAAAATF4/PigXR1ggLwAlLpshQDzWiCksB19AjQxjwCEwYBhgL/s1600/DvVkhNmXgAELtWf.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="416" data-original-width="280" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-mLghp9darrI/XdOYIuCpbpI/AAAAAAAATF4/PigXR1ggLwAlLpshQDzWiCksB19AjQxjwCEwYBhgL/s320/DvVkhNmXgAELtWf.jpg" width="215" /></a></div>
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</div>
Lola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6505506571514897527.post-47276197164680839402019-04-30T21:31:00.000+02:002019-04-30T21:42:38.999+02:00Reseña del libro: «Seducir a un asesino» de Antonio Arteaga<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
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<div class="separator" style="clear: both;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-42hPAExrLYY/WqZFFuUSihI/AAAAAAAAOfA/iApQJqISi-UPNpRDFmiHjaVOMRpOiiM5QCLcBGAs/s1600/51lja9oRlkL.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Portada de la novela Seducir a un asesino, de Antonio Arteaga" border="0" data-original-height="500" data-original-width="333" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-42hPAExrLYY/WqZFFuUSihI/AAAAAAAAOfA/iApQJqISi-UPNpRDFmiHjaVOMRpOiiM5QCLcBGAs/s400/51lja9oRlkL.jpg" title="" width="266" /></a><a href="https://1.bp.blogspot.com/-3-f8heaogmY/WqZFFi2CdeI/AAAAAAAAOe8/Ks0VnEtOr-kR2NandB0nV3nTNyM9qoAqACLcBGAs/s1600/51zDL8OkVQL.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img alt="contraportada de la novela Seducir a un asesino, de Antonio Arteaga" border="0" data-original-height="500" data-original-width="333" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-3-f8heaogmY/WqZFFi2CdeI/AAAAAAAAOe8/Ks0VnEtOr-kR2NandB0nV3nTNyM9qoAqACLcBGAs/s400/51zDL8OkVQL.jpg" title="" width="266" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy os voy a hablar de una novela muy especial por diversos motivos. Edito el texto que escribí en su día, hace ya un año. Le pido disculpas a Antonio Arteaga por la reseña simple que escribí y que he reescrito al completo, exponiendo una valoración detallada, tal como merece este escritor y su obra. </div>
<div style="text-align: justify;">
Mi deseo de recoger en mi blog su novela me llevó a reseñarla solo con los datos que proporcionaba en su portal de venta, aunque ya la había leído. Demasiados compromisos como enfermera y mis estudios universitarios me han tenido secuestrada y sin poder cumplir con mis amigos. Pero aún así, no tengo excusa. Le debo una reseña bien hecha.</div>
<div style="text-align: justify;">
Una vez que la he leído otra vez con más detenimiento, paso a dar mi opinión personal de esta novela, tal como se merece...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;"><b>Título</b>: <a href="https://www.amazon.es/Seducir-asesino-thriller-diferente-solidarias/dp/1977067573/ref=tmm_pap_swatch_0?_encoding=UTF8&qid=1520848400&sr=1-2" target="_blank">«Seducir a un asesino»</a></span><br />
<div>
<span style="font-size: large;"><b>Autor</b>: <a href="https://www.facebook.com/antonio.arteaga" target="_blank">Antonio Arteaga</a></span><br />
<div>
Tapa blanda: 228 páginas<br />
Editor: Independently published (21 de febrero de 2018)<br />
Colección: Novelas solidarias<br />
Idioma: Español<br />
ISBN-10: 1977067573<br />
ISBN-13: 978-1977067579<br />
<div>
Año 2018</div>
</div>
</div>
<div>
De venta en Amazon, <a href="https://www.amazon.es/Seducir-asesino-thriller-diferente-solidarias/dp/1977067573/ref=tmm_pap_swatch_0?_encoding=UTF8&qid=1520848400&sr=1-2" target="_blank">pincha aquí</a></div>
<div>
<br /></div>
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<span style="font-size: large;">Resumen:</span></div>
<div style="text-align: justify;">
Un investigador privado especializado en casos de infidelidad irrumpe por accidente en el lugar donde se está cometiendo un sangriento crimen. Es atacado por alguien a quien no puede ver con claridad, sobrevive de milagro y solo conserva recuerdos borrosos de lo ocurrido. A partir de ese momento se producen más asesinatos que parecen estar relacionados con su persona y sus círculos más cercanos. Ayudado por un inspector de homicidios retirado y sus compañeros de la agencia de detectives tratará de hallar alguna pista allí donde la policía no parece encontrar nada. La acción de «Seducir a un asesino» transcurre entre el Levante español y Madrid. Su historia incorpora pasajes de acción, suspense, intenso erotismo y violencia y deja entrever un trasfondo de corrupción política y humana.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #073763;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #073763;">HISTORIA</span>:</div>
<div style="text-align: justify;">
Es una historia entretenida en la que su protagonista, un detective privado rescatado de la novela previa, «Mensaje equivocado» (2015) ya vuela con pasos más decididos y profesionales. Han pasado varios años de la anterior y, Eduardo, el protagonista se ve inmerso por casualidad en una trama de asesinatos y misterio que no se solventa hasta el final. Historia bien resuelta, bien llevada y muy bien sostenida, de tal forma que te pica el gusanillo y no pesa leer hasta conocer el final.<br />
<span style="color: #0b5394;"><br /></span>
<span style="color: #0b5394;">Valoración literaria</span>:</div>
<div style="text-align: justify;">
Nos encontramos con una novela en la que la narrativa pasa a un segundo término. El lenguaje es acorde a la trama, al contexto, pero no vamos a encontrar grandes descripciones ni detalladas explicaciones. El autor se ajusta a los acontecimientos y nos lleva de una escena a otra sin detenerse demasiado. En todo mo ento me ha dado la sensación de encontrarme ante un cómic sin dibujos. Las imágenes las «dibuja» el autor con sus palabras. Creo que ese ese el encanto de esta novela. Quizá adolece de ciertos clichés, pero los resuelve muy bien, sin exagerar ni abundar en ellos.<br />
<span style="color: #073763;"><br /></span>
<span style="color: #073763;">Valoración personal</span>:</div>
<div style="text-align: justify;">
Tal como indiqué en su día, me gusta esta novela, me gustan sus personajes y su forma de contar historias. Antonio Arteaga tiene un estilo propio y a este estilo se lanza a escribir. Quizá, a veces, el personaje habla como se espera y hace lo que se espera de él, pero resulta entretenido y simpático, conecta con el lector y cumple muy bien su función. Echo en falta algo más de personalidad en sus personajes, que el protagonista analice más las situaciones y las personas que tiene delante, que las escenas se vean completadas por un análisis psicológico, una visión subjetiva que nos proporcione más detalles de cada personaje con los que interactúa. Quizá lo echo en falta porque eso es lo que se espera que se haga... Por esto digo que es un escritor con un toque especial, original, capaz de enganchar con una novela que no cumple lo que se espera. Me gusta.<br />
<span style="color: #073763;"><br /></span>
<span style="color: #073763;">Mi conclusión y por qué la recomiendo:</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #073763;"></span></div>
<span style="color: #073763;">
</span>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #073763;"> </span> Recomiendo esta novela porque es original, entretenida, trepidante... engancha. Está contada de forma ágil y llena de personalidad. Creo que cumplirá las expectativas de quienes desean leer un texto ligero, entretenido y muy ameno. Antonio Arteaga es un escritor que tiene el poder de atraparnos en cuanto empieza a narrarnos su historia. Crea personajes creíbles y reales en ambientes cotidianos y cercanos. Encontramos en sus páginas un entorno violento con dosis de erotismo y suspense a partes iguales</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero también la recomiendo por su labor solidaria. El hecho de que lo recaudado con la venta de este libro esté destinado íntegramente a una ONG da la puntilla para que comprar este libro sea algo casi obligado. Entretenimiento y solidaridad en un mismo libro. Sé que no os va a defraudar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
ATENCIÓN: EL 100% DE LOS BENEFICIOS SE DONAN A LA «FUNDACIÓN ALADINA» PARA LA LUCHA CONTRA EL CÁNCER INFANTIL</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Otras obras del autor: </div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://www.amazon.es/Mensaje-equivocado-thriller-para-adultos/dp/1518619878/ref=pd_sbs_14_3?_encoding=UTF8&psc=1&refRID=HK0QVT34KGKDXW8DYKFC" target="_blank">Mensaje equivocado: un thriller para adultos</a> Tapa blanda – 15 oct 2015 </div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
</div>
</div>
Lola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6505506571514897527.post-64738983317355040942018-08-29T20:43:00.001+02:002018-08-29T20:43:27.894+02:00Reseña de Historia de una Enfermera<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
Historia de una Enfermera, es un libro que narra con enorme sencillez y en algunos momentos hasta con descarada claridad, la vida de una enfermera tanto en lo privado, como en el ejercicio de su profesión en una unidad de un hospital cualquiera. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pone de manifiesto sus temores, ilusiones, recelos, su angustia en momentos delicados, sus cuestionamientos, sus sentimientos de amor, odio e incluso envidia. Su generosidad y sacrificio. Todo ello, sin olvidar los momentos de crispación, frustración, cansancio y hartazgo hasta el punto de plantearse en algunas ocasiones dejar la profesión.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Marian, el personaje central, es una enfermera que te atrapa. Sincera, amena, a veces divertida y muy humana pone de manifiesto su vocación y sentir ante el sufrimiento, la enfermedad y la muerte. “Algo” que es muy necesario de cara al público, para dar a conocer una profesión que casi siempre ha sido “invisible”. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Lo hace con gran realismo, haciendo que el lector, si es de la misma profesión, se sienta en muchos momentos identificado con el personaje o la situación.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nos presenta incluso comportamientos observados en algunos compañeros, que a pesar de tener tan entregada profesión, no son ni tan nobles, ni tan altruistas, como se ve a lo largo del libro, en la trama que se va tejiendo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El libro nos relata la vida de una enfermera en una planta de hospital: las diferencias con los compañeros, con el jefe, los momentos de tensión, de miedo, de agotamiento… La relación con los pacientes, a veces llena de ternura, en general empática y agradecida pero que también puede ser desagradable e incluso violenta. El sentir de estos pacientes… </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nos habla de Marina, otra enfermera que inició su andadura en 1926 y que aparece también en la novela, contando junto con Marian, sus ilusiones por ser enfermera y el duro camino emprendido para lograr su sueño, descubriendo diferencias entre ellas de casi un siglo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El libro goza de golpes de humor que hacen sonreír y en ocasiones, hasta soltar una carcajada. El dramatismo de ciertos momentos y las situaciones de amor, complot y misterio mantienen la intriga hasta el último instante.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;"> </span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Fdo.: Elena Mª Rodríguez Seoane</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
Muchas gracias, Elena, gracias por leerlo y por tomarte el esfuerzo de escribir una reseña. </div>
Lola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6505506571514897527.post-38446663003302025492018-06-13T21:25:00.000+02:002018-06-13T21:25:04.354+02:00Delitos de cuello blanco: Aplicación de las teorías Contemporáneas en Criminología a la corrupción en España<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="display: block; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 12px auto 6px auto;">
<br /></div>
Este es el trabajo fin de Experto Universitario en Criminología que realicé como medio de evaluación final. Espero que os guste y que os sirva.<div style="display: block; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 12px auto 6px auto;">
<a href="https://www.scribd.com/document/381733404/Trabajo-Fin-de-Curso-Criminologia#from_embed" style="text-decoration: underline;" title="View Trabajo Fin de Curso Criminología on Scribd">Trabajo Fin de Curso Criminología</a> by <a href="https://www.scribd.com/user/307427345/Lola#from_embed" style="text-decoration: underline;" title="View Lola's profile on Scribd">Lola</a> on Scribd</div>
<iframe class="scribd_iframe_embed" data-aspect-ratio="0.7080062794348508" data-auto-height="false" frameborder="0" height="800" id="doc_14865" scrolling="no" src="https://www.scribd.com/embeds/381733404/content?start_page=1&view_mode=scroll&access_key=key-4ZjWOCgDdHphgLs7NALh&show_recommendations=true" title="Trabajo Fin de Curso Criminología" width="600"></iframe></div>
Lola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6505506571514897527.post-69960656063402509532018-04-23T09:40:00.003+02:002018-04-23T12:09:27.749+02:00Maktub en el COIBA (Col·legi Oficial d'Infermeria de les Illes Balears) o cómo dar visibilidad al arte de escribir de las enfermeras<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-o28f7k8CBKo/WtzEylo9XxI/AAAAAAAAPBE/rRHoQv82sPg3H31UhRCK9bk9WgnX2vBsQCLcBGAs/s1600/11042018135153-cartellmaktubwebjpg.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="800" height="640" src="https://4.bp.blogspot.com/-o28f7k8CBKo/WtzEylo9XxI/AAAAAAAAPBE/rRHoQv82sPg3H31UhRCK9bk9WgnX2vBsQCLcBGAs/s640/11042018135153-cartellmaktubwebjpg.jpg" width="425" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Este es el cartel con el que el COIBA (Col·legi Oficial d'Infermeria de les Illes Balears) con sede en Mallorca, anunciaba el evento literario del pasado 19 de marzo, un café literario que se celebró en el Teatro SANS de la ciudad con motivo del Día de San Jorge-Sant Jordi/Día del Libro, del día 23 de abril. El Colegio de Enfermeras con <span style="color: #0b5394; font-size: large;">Rosa María Hernández</span>, presidenta del Coiba, a la cabeza, reunió a 8 autores, todos enfermeras, 4 poetas y 4 escritores de narrativa... A lo largo de este café literario, «...<i>narradores y poetas nos hablan de lo que está escrito y nos trasladan, a través de su obra, parte de sus vidas: su imaginación, sus emociones, sus deseos, sus angustias y sus miedos, sus momentos felices y sus pasiones</i>», apuntó al inicio de la sesión. <span style="font-size: xx-small;">(tomado literal de la página web del COIBA)</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-IINVOOoMa4Q/WtzEytMJmQI/AAAAAAAAPBA/lWgF_2y1gbkImycUe3IiU7KDhi9DEPoLgCLcBGAs/s1600/WhatsApp%2BImage%2B2018-04-19%2Bat%2B16.25.36%2B.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://4.bp.blogspot.com/-IINVOOoMa4Q/WtzEytMJmQI/AAAAAAAAPBA/lWgF_2y1gbkImycUe3IiU7KDhi9DEPoLgCLcBGAs/s320/WhatsApp%2BImage%2B2018-04-19%2Bat%2B16.25.36%2B.jpeg" width="240" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Yo tuve el honor de ser invitada y asistir, pero no estuve sola, estuve muy bien acompañada. Compartí espacio con <span style="font-size: large;"><span style="color: #990000;">M</span>ónica <span style="color: #990000;">V</span>entoso</span> y <span style="font-size: large;"><span style="color: #990000;">E</span>nferme<span style="color: #990000;">v</span>ersia</span>, que esa tarde nos dejó ver quién se arropaba tras ese seudónimo: ni más ni menos que el gran enfermero y bloguero, <span style="font-size: large;">Isidro <span style="color: #990000;">M</span>anriqu<span style="color: #990000;">e</span></span>. Ambos dieron a conocer su primera publicación de poesía, su libro titulado <span style="font-size: large;">«<i>En<span style="color: #990000;">RED</span>hadas»</i></span> que se puede adquirir en Amazon y cuyos beneficios de las ventas irán destinadas íntegramente a <span style="font-size: large;"><i><span style="color: #990000;">A</span><span style="color: #073763;">cció</span><span style="color: #990000;">N</span> <span style="color: #990000;">E</span><span style="color: #073763;">nfermera</span></i></span>; me van a disculpar que les haya nombrado primero a ellos, pero ese libro tiene un poquito de mi cariño, mi apoyo y acaba de nacer...</div>
<div style="text-align: justify;">
Conocí a <span style="color: #0b5394; font-size: large;">Rosa Rodríguez</span>, enfermera en Ibiza. Publicó su primer cuento <span style="font-size: large;">«<i>Gracias, vida!</i>»</span> para ayudar a los niños a afrontar la muerte de un ser querido. Nos habló de cómo nació este bonito cuento y nos emocionó al narrar su propia vivencia de pérdida y dolor. Aprender con la propia vivencia y desear trasladarlo a todas las personas que puedan necesitarlo para ayudarles a superarlo es cuidado enfermero en el más amplio sentido de la expresión. El libro de Rosa se publica en catalán y español y se publicará en breve en inglés.</div>
<div style="text-align: justify;">
Conocí a <span style="color: #0b5394; font-size: large;">Jaime Alberto Nicolau</span>, enfermero del Hospital Son Llàtzer, lector empedernido y escritor de las novelas negras <span style="font-size: large;">«<i>Cosmopolitan</i>»</span> y<span style="font-size: large;"> «Ciudad Jardín»</span>. Nos explicó como empezó a escribir y nos deleitó con un fragmento de su prosa.</div>
<div style="text-align: justify;">
Conocí a <span style="color: #0b5394; font-size: large;">Francisco Merchán</span>, enfermero del Hospital de Son Espases, que escribe relatos y novela negra. Su última publicación es <i><span style="font-size: large;">«Carne Ibérica S.A.». </span></i>Nos contó cómo se insipira y sobre qué le gusta escribir.</div>
<div style="text-align: justify;">
Conocí a<span style="font-size: large;"> <span style="color: #0b5394;">Kika Jaume</span></span>, enfermera jubilada y anteriormente supervisora del área de Docencia y Formación del Hospital de Inca. Poeta. Su último poemario es <span style="font-size: large;"><i>«Deja que llore el día»</i></span>. Nos leyó varios de sus poemas y nos explicó con una frescura amable y muy simpática cómo entiende ella el cuidado y la poesía y cómo aunarlos para ayudar a quien sufre.</div>
<div style="text-align: justify;">
Ya conocía a <span style="color: #0b5394; font-size: large;">Rosamaría Alberdi</span>, enfermera y actualmente decana de la Facultat d’Infermeria i Fisioteràpia de la Universitat de les Illes Balears, pero desconocía que es escritora, poeta, autora de varios poemarios, entre ellos <span style="font-size: large;"><i>«Darrera Versió»</i></span>. Nos leyó igualmente varios de sus poemas y nos contó cómo crea, cómo escribe, cómo publica... </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-UZP0Ea9Xn-8/WtzOYa3TX4I/AAAAAAAAPBY/ZYGmXjRd0BYZ9YWLAmnoNMNn9PWZ0BjnACLcBGAs/s1600/DbX1ZKdWAAAeFEG.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="799" data-original-width="1200" height="426" src="https://3.bp.blogspot.com/-UZP0Ea9Xn-8/WtzOYa3TX4I/AAAAAAAAPBY/ZYGmXjRd0BYZ9YWLAmnoNMNn9PWZ0BjnACLcBGAs/s640/DbX1ZKdWAAAeFEG.jpg" width="640" /></a><a href="https://1.bp.blogspot.com/-YEllDtZqoT8/WtzOYc3_uPI/AAAAAAAAPBc/DbFx9MNacpgw4k2ox7_OVId0Kudrj3_lQCLcBGAs/s1600/DbX1ZIDWAAIg-Zy.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="831" data-original-width="1200" height="442" src="https://1.bp.blogspot.com/-YEllDtZqoT8/WtzOYc3_uPI/AAAAAAAAPBc/DbFx9MNacpgw4k2ox7_OVId0Kudrj3_lQCLcBGAs/s640/DbX1ZIDWAAIg-Zy.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
Yo también pude hablar de mis novelas publicadas, <span style="font-size: large;">«<i>Sanatio» e «Histotia de una enfermera».</i></span><br />
<div style="text-align: justify;">
Fue una tarde muy especial, no solo porque formara parte de un grupo tan heterogéneo de enfermeras escritoras, sino porque descubrí a compañeros que no conocía y porque disfruté de algo a lo que no siempre me he detenido a dar una oportunidad: <span style="color: #c27ba0; font-size: large;">la poesía</span>. Literatura, sentimientos, palabras al vuelo, pasiones, risas... Tengo aún en el recuerdo una tarde maravillosa, de total complicidad entre nosotros y con el público que asistió, que participó leyendo los versos que se encontraban ya repartidos en sus asientos. Fue, sin lugar a dudas, un encuentro muy bonito en el que quedó patente que ser enfermera y escritora es casi una solución natural. Todos declaramos que no nos entendíamos lo uno sin lo otro, que ser enfermera nos había dado una visión de primera mano de muchas cuestiones de la vida, empatía, miles de sensaciones, que nos permitieron desarrollar nuestro gusto por escribir, por contar...<br />
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-aGggqkjf6HY/Wtzb4DruE6I/AAAAAAAAPCQ/1eeHN_FEQ9YXyAJkwU8hmiuTPBR-xYHJgCLcBGAs/s1600/WhatsApp%2BImage%2B2018-04-22%2Bat%2B20.56.35.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="777" data-original-width="1600" height="310" src="https://1.bp.blogspot.com/-aGggqkjf6HY/Wtzb4DruE6I/AAAAAAAAPCQ/1eeHN_FEQ9YXyAJkwU8hmiuTPBR-xYHJgCLcBGAs/s640/WhatsApp%2BImage%2B2018-04-22%2Bat%2B20.56.35.jpeg" width="640" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
El COIBA y su presidenta, Rosa María Hernández, han dado un ejemplo de lo que los COE deben ser para sus colegiados y para todos los ciudadanos en general: un espacio público, abierto, orgulloso de la labor de las enfermeras, un revulsivo de la actividad enfermera, un difusor de conocimiento y de Cultura. Por y para las enfermeras. El pasado jueves 19 de abril en el Teatro Sans se habló de poesía, de narrativa, de historias, de sueños, de proyectos, de libros y publicaciones, de ilusión...<br />
Y yo solo puedo dar las gracias. Gracias por contar conmigo y por permitirme compartir con otras enfermeras nuestro gusto común por escribir, por leer, por los libros y la literatura. Fue un placer inmenso. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-ZyiO30lYsQI/Wtzb4M8GJkI/AAAAAAAAPCU/tb3ZTU5o9nMzwhcwX4edzHm2xTUv-CJ3QCLcBGAs/s1600/DbU_yCMWkAEao-7.jpg%2Blarge.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="905" data-original-width="960" height="603" src="https://3.bp.blogspot.com/-ZyiO30lYsQI/Wtzb4M8GJkI/AAAAAAAAPCU/tb3ZTU5o9nMzwhcwX4edzHm2xTUv-CJ3QCLcBGAs/s640/DbU_yCMWkAEao-7.jpg%2Blarge.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Por último, unas palabrillas sobre el nacimiento de <span style="font-size: large;">«</span><i style="font-size: x-large;">En<span style="color: #990000;">RED</span>hadas», </i>la muestra palpable de que las RRSS también generan cosas buenas y, en este caso, han posibilitado la unión de dos personas en la distancia, dos poetas que juntos han moldeado una obra hermosa y llena de sentimiento. Les deseo que este sea solo un primer paso para una vida llena de poesía, de amor por la escritura. Espero que sigan retándose en Twitter a la voz de <i><span style="font-size: large;">#dameunverso</span></i>, reto que llena de pasión nuestro espacio y consiguen, con sus versos, que la vida sea algo más bonito y más amable. Mónica y Enfermeversia-Isidro, os deseo un futuro lleno de más eventos como el que compartimos juntos en Mallorca el pasado jueves. Volad ya solos queridos amigos; sois grandes, sois únicos, sois poetas. ¡Suerte!</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-TNn9uTo4UwE/Wt2NlptbMKI/AAAAAAAAPCw/M9YYzMDe7eMLwu7qXCJijxpBAShvMudsACEwYBhgL/s1600/moni-isidro2.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="726" data-original-width="1024" height="452" src="https://4.bp.blogspot.com/-TNn9uTo4UwE/Wt2NlptbMKI/AAAAAAAAPCw/M9YYzMDe7eMLwu7qXCJijxpBAShvMudsACEwYBhgL/s640/moni-isidro2.jpeg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="text-align: left;"><span style="font-size: xx-small;">Isidro-Enfermeversia y Mónica</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Si alguien quiere ver el evento entero, abajo tenéis el vídeo que el COIBA grabó para la ocasión; está todo: entrevistas, lecturas, preguntas, poesía...</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: center;">
<iframe allow="autoplay; encrypted-media" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/m-yImxh4xMc" width="560"></iframe></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Esto es todo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Gracias y hasta pronto. Besos miles</div>
</div>
Lola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6505506571514897527.post-91105905345765159772018-02-17T20:29:00.000+01:002018-02-17T20:36:33.023+01:00Reseña del libro: «El atardecer sin mí» de Agustín López-Raya<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-WucZAKz2ed8/Woh85L_ZslI/AAAAAAAAOVo/E3wYvc32j_YWv7vcrkR3KvI4wPcMFTl9gCLcBGAs/s1600/lopezraya.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1134" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-WucZAKz2ed8/Woh85L_ZslI/AAAAAAAAOVo/E3wYvc32j_YWv7vcrkR3KvI4wPcMFTl9gCLcBGAs/s400/lopezraya.jpg" width="282" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Os voy a presentar una novela que se encuentra a medio camino entre la ficción y la realidad, entre la literatura como tal y el mundo de la salud-sanidad en el que habitualmente me muevo, tanto de forma profesinal como en mi vida personal.</div>
<br />
<span style="font-size: large;"><b>Título:</b> «El atardecer sin mí» <br /><b>Autor</b>: <a href="https://www.elatardecersinmi.com/autor" target="_blank">Agustín López-Raya</a></span><br />
<span style="font-size: medium;">Este autor tiene un currículo impresionante en el mundo de la comunicación. Pinchad en su nombre y podréis leerlo.</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: medium;">A destacar: doctor en Comunicación y enfermo con ERC/IRC trasplantado.</span><span style="font-size: large;"><br /><b>Editorial</b>: Iberoamericana Ebooks<br /><b>Año</b>: 2015<br /><b>Edición:</b> 1ª</span><br />
<div>
<span style="font-size: large;">ISBN:9788460691242<br /><b>Número de páginas</b>: 201</span><br />
<br />
<div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #0b5394; font-size: large;">Resumen</span>:</div>
<div style="text-align: justify;">
Agustín, un hombre joven casado, padre de un hijo y con su pareja embarazada, recibe la dolorosa noticia de que sufre una enfermedad renal grave, que le produce insuficiencia renal crónica y le aboca a la diálisis, más pronto que tarde. Es un hombre con un carácter difícil, con mucho de lo que arrepentirse, pero que se siente muy unido a la familia, un extenso clan en la que sus padres, hermanos, primos y tías tomarán un protagonismo más necesario que deseado para valorar cómo pueden ayudar a Agustín en su búsqueda de un donante y en la que su tía Fabiola, mujer decidida y auténtica matriarca del clan, es la que lleva las riendas.</div>
<div style="text-align: justify;">
Nos vemos sumergidos en una trama de negociaciones y tiras y afloja en la que los diversos allegados del protagonista se buscan las vueltas para no ser candidatos a donar un riñón mientras que otros maquinan a sus espaldas una posible solución. Encontraremos misterios, drama y giros inesperados mientras que observamos cómo la salud de Agustín se resiente día a día, hasta tal punto que se plantea en un momento determinado llegar a cometer actos delictivos con tal de satisfacer su deseo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #0b5394; font-size: large;">Valoración literaria:</span></div>
<div style="text-align: justify;">
Agustín López-Raya utiliza bien la narrativa y sus herramientas, aunque en algunos párrafos sea algo reiterativo, para presentarnos al protagonista, a su familia y la angustia en la que se encuentra sumergido, a su pesar. Encontramos que el personaje principal y autor comparten nombre, pero aun así no es un texto autobiográfico si bien la propia experiencia personal del escritor con la enfermedad influye en el relato, como no puede ser de otra forma. En pocas páginas con mucha habilidad nos vemos inmersos en el mundo del protagonista, de su enfermedad y su angustia vital, nos lleva de su mano a lo largo de toda la historia en las maquinaciones y medias verdades de los personajes. Genera un ambiente casi de novela policíaca que resulta ameno, fácil de leer y de seguir. Apenas hay descripciones y la narración aboca a un espacio minimalista en paisajes y escenarios, dando la sensación de una obra teatralizada en su relato.</div>
<div style="text-align: justify;">
El final es algo abrupto. Se echa en falta un después, contar las primeras sensaciones del protagonista, pero está claro que es algo buscado, que el autor quería dejarnos en ese punto.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #0b5394; font-size: large;">Valoración personal:</span></div>
<div style="text-align: justify;">
No puedo impedir que la lectura de esta novela me evoque mi propia experiencia como donante viva de riñón. No dejo de comparar mis sensaciones con las que leo representadas en las figuras de los personajes que son potenciales donantes… y el efecto es inquietante.</div>
<div style="text-align: justify;">
En esta novela Agustín López-Raya ha generado un ambiente casi palpable en torno a la angustia del protagonista, de su inseguridad y su miedo rondando sin pausa alrededor de un clan familiar y las determinaciones que cada uno va a adoptar con respecto a donar un riñón en vivo… Es casi, casi, como un «Diez Negritos», con idéntica atmósfera opresiva y similar misterio. </div>
<div style="text-align: justify;">
Me llama poderosamente la atención que se aborde el tema de la donación de vivo de esta forma. Quizá cuando imaginamos situaciones de este tipo, siempre dolorosas y abrumadoras, se espera cierto altruismo familiar o cierta pasividad en el protagonista, un dejar hacer a otros esperando de buena manera a que los posibles donantes tomen una decisión sosegada, pero nos encontramos una realidad distinta, dura…, en cierto sentido, cruel. </div>
<div style="text-align: justify;">
Las premisas de las que parte el enfermo de la novela son erróneas…, así como su sensación de muerte inminente, de fracaso vital y no puedo dejar de asomar mi vertiente enfermera; que un enfermo tema de esa forma a la diálisis, que ese miedo le suponga una enfermedad en sí mismo, que tenga tantas preguntas sin respuestas, lo considero un fracaso del sistema asistencial sanitario que cuida o atiende a este enfermo, y me pregunto si habrá alguno que viva algo similar…</div>
<div style="text-align: justify;">
Esta novela es un punto de vista poco habitual, o por lo menos yo lo veo así, del tema de los enfermos renales y los trasplantes y, por ello, es muy original. Según tengo entendido, se va a adaptar para su representación en forma de obra teatral. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #0b5394; font-size: large;">Mi conclusión y por qué la recomiendo:</span></div>
<div style="text-align: justify;">
Es una novela que aborda el tema de la donación de órganos, más concretamente en su variante de donante de vivo, de una forma original y valiente; escapa de buenismos y de lo políticamente correcto en estos temas, obligándonos a reflexionar y a valorar la posibilidad de que en la relación entre donante vivo de injertos y receptor puede existir una vínculo tóxico de exigencias y coacciones que puedan escapar a los filtros habituales.</div>
<div style="text-align: justify;">
Yo quiero creer que estas situaciones, tal como está planteado el rígido protocolo de donación de vivo, jamás se podrían dar en nuestro país.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #0b5394; font-size: large;">Puntos de venta</span>:</div>
<div style="text-align: justify;">
En papel: <a href="http://librosprohibidos.es/" target="_blank">Librería Libros Prohibidos de Úbeda</a>, Jaén</div>
<div style="text-align: justify;">
Según parece, previo encargo se localiza en cualquier librería física.</div>
</div>
</div>
</div>
Lola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6505506571514897527.post-72788966001187544202018-02-16T09:58:00.002+01:002018-02-16T10:21:42.448+01:00«Historia de una enfermera» el book trailer o vídeo promocional<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br /></div>
<iframe allow="autoplay; encrypted-media" allowfullscreen="" frameborder="0" height="360" src="https://www.youtube.com/embed/v_32EOXqhpU" width="640"></iframe><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Este vídeo ha sido realizado por mi amigo y colega escritor, Antonio Arteaga, para promocionar mi novela «<a href="https://lolamontalvoescritora.blogspot.com.es/2017/11/el-6-de-septiembre-de-2017-se-puso-la.html" target="_blank">Historia de una enfermera</a>», septiembre 2017, EdicionesB-Penguin Random House. Las imágenes son obra de enfermeros que tienen además la afición por la fotografía que convierten en un arte. Es este vídeo, por tanto, inigualable, porque la autora es enfermera, los personajes son enfermeras y las imágenes las han realizado enfermeras:</div>
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<ul>
<li>Maite del Castillo</li>
<li>Miguel Garví (FotosDeSalud)</li>
<li>Sonia García Retamar (FotosDeSalud)</li>
<li>Mónica Moro (FotosDeSalud)</li>
<li>Manuel Escobar (FotosDeSalud)</li>
<li>Jordi Fábrega (FotosDeSalud)</li>
<li>Andoni Carrión (FotosDeSalud)</li>
</ul>
</div>
<div style="text-align: justify;">
Las imágenes antiguas pertenecen a <b>Biblioteca Virtual del Patrimonio Bibliográfico</b>, a la que se le solicitó permiso para poder utilizarlas, y la <b>Biblioteca de imágenes del Ministerio de Defensa</b>, con <a href="https://creativecommons.org/publicdomain/zero/1.0/" target="_blank">licencia CC0 1.0 Universal Dedicación de dominio público</a></div>
<div style="text-align: justify;">
Si os gusta el vídeo, os agradecería que le dierais difusión... que llegue a todos los confines del mundo :D</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Muchas gracias. Besos miles.</div>
</div>
Lola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6505506571514897527.post-24506600279483467282018-02-15T14:34:00.002+01:002018-02-16T09:42:45.889+01:00Resumen de la Presentación de «Historia de una enfermera» en Castilleja de la Cuesta<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-A3mmK6rDF-o/WoWBumic5WI/AAAAAAAAOUU/8xT1Lcx_3KwxvH3wq6jYzQceHoXy7630ACLcBGAs/s1600/WhatsApp%2BImage%2B2018-02-15%2Bat%2B11.44.05.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1440" data-original-width="1080" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-A3mmK6rDF-o/WoWBumic5WI/AAAAAAAAOUU/8xT1Lcx_3KwxvH3wq6jYzQceHoXy7630ACLcBGAs/s640/WhatsApp%2BImage%2B2018-02-15%2Bat%2B11.44.05.jpeg" width="480" /></a></div>
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<br /></div>
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<b>El pasado 2 de febrero se celebró en Castilleja de la Cuesta (Sevilla)</b> un bonito encuentro literario que los organizadores bautizaron con el sugerente nombre de <b>«Café con Lola Montalvo».</b> En definitiva el acto consistía en una presentación de mi novela <b>«Historia de una enfermera»</b> al tiempo que los asistentes podían disfrutar de un <i>cafelito</i> o una infusión acompañados de dulces del lugar, mientras yo les hablaba de mi novela, cómo surgió, cómo la escribí y todo aquello que los asistentes quisieran saber, procurando que fuera un encuentro participativo y, sobre todo, interesante y ameno.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
La organizadora fue la Delegación de Cultura del Ayuntamiento y la persona con la que yo trabajé durante semanas fue la bibliotecaria de la Biblioteca Pública, Margarita Labat, que cuidó todos los detalles, la decoración del espacio (como se puede observar en la foto que adjunto como encabezamiento), la organización del catering de cafetería y la atención a los asistentes. Por supuesto, el acto tuvo un éxito rotundo de organización.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Y además, Margarita me dio el pie preguntándome, comentando, animando a los asistentes a participar...</div>
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<br /></div>
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<a href="https://2.bp.blogspot.com/-rpPSQWgPtMc/WoWGmy0XncI/AAAAAAAAOUk/Hp54tVpsnfcDuqpz_UleSQeWgATRT4lOACLcBGAs/s1600/20180202_183610%2B%25282%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="961" data-original-width="1600" height="384" src="https://2.bp.blogspot.com/-rpPSQWgPtMc/WoWGmy0XncI/AAAAAAAAOUk/Hp54tVpsnfcDuqpz_UleSQeWgATRT4lOACLcBGAs/s640/20180202_183610%2B%25282%2529.jpg" width="640" /></a></div>
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<a href="https://3.bp.blogspot.com/-917qHETx9Wg/WoWKAxncoAI/AAAAAAAAOVE/9nhRFD4LmA0f2miipAnSk9NlFs4Hu_l3wCLcBGAs/s1600/fotoefectos.com__final_3539455329289680710_.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="700" data-original-width="700" height="640" src="https://3.bp.blogspot.com/-917qHETx9Wg/WoWKAxncoAI/AAAAAAAAOVE/9nhRFD4LmA0f2miipAnSk9NlFs4Hu_l3wCLcBGAs/s640/fotoefectos.com__final_3539455329289680710_.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-UQdu4q_Pqcc/WoWGyMpVVVI/AAAAAAAAOUo/NoPcKiFabOYVueMtLzakkEuz57M7Usm3QCEwYBhgL/s1600/IMG-20180205-WA0001.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="400" src="https://4.bp.blogspot.com/-UQdu4q_Pqcc/WoWGyMpVVVI/AAAAAAAAOUo/NoPcKiFabOYVueMtLzakkEuz57M7Usm3QCEwYBhgL/s400/IMG-20180205-WA0001.jpg" width="300" /></a> Ha sido una experiencia magnífica y muy enriquecedora. Algunos de los asistentes se habían leído mi otra novela publicada, «Sanatio» y me hicieron comentarios y preguntas sobre esta novela también, sobre mis proyectos, otros libros escritos, gustos literarios, el deseo o no de abordar otros géneros como el infantil-juvenil y las narrativa fantástica... Cada presentación es diferente a la anterior porque las personas que asisten la hacen diferente y única. Ver la sala de exposiciones con todas las sillas llenas y muchas personas de pie participando y preguntando, fue realmente maravilloso para una escritora que empieza a despegar como es mi caso. Solo me queda dar las gracias al Ayuntamiento de Castilleja de la Cuesta (cuyas representantes ven en la foto), a sus representantes, a la Concejalía de Cultura y, sobre todo, a Margarita Labat, todo lo que ha hecho y lo mucho que ha trabajado para que esta presentación tuviera lugar y fuera un éxito, como así lo siento en mi corazón. Por supuesto, gracias también a los asistentes por hacer de este encuentro un momento único e inolvidable. Gracias a todos. Un abrazo y besos miles.</div>
</div>
Lola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6505506571514897527.post-43028576356754519942017-12-18T10:28:00.000+01:002017-12-18T10:28:55.694+01:00Presentación en Albacete... ¡¡¡Gracias!!!<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-je1fcvtfJWE/Wjd5Jkz71ZI/AAAAAAAANzM/nloMoi6Uv0E1eoiz6bxI0qhlnZcnqX3wgCLcBGAs/s1600/WhatsApp%2BImage%2B2017-12-16%2Bat%2B22.51.01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="300" src="https://3.bp.blogspot.com/-je1fcvtfJWE/Wjd5Jkz71ZI/AAAAAAAANzM/nloMoi6Uv0E1eoiz6bxI0qhlnZcnqX3wgCLcBGAs/s400/WhatsApp%2BImage%2B2017-12-16%2Bat%2B22.51.01.jpeg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-MPLFo_kM6Kc/Wjd5JZzvOeI/AAAAAAAANzQ/rcqUNN9gJ9k4HO8n4-R_4_-WW7VhlawdACLcBGAs/s1600/WhatsApp%2BImage%2B2017-12-16%2Bat%2B22.54.57.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="400" src="https://3.bp.blogspot.com/-MPLFo_kM6Kc/Wjd5JZzvOeI/AAAAAAAANzQ/rcqUNN9gJ9k4HO8n4-R_4_-WW7VhlawdACLcBGAs/s400/WhatsApp%2BImage%2B2017-12-16%2Bat%2B22.54.57.jpeg" width="300" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-0NGGOoUZrGw/Wjd5NxTab6I/AAAAAAAANzU/6TGqcX9eNos95WzO3zt-Luop4VMZCIC8gCLcBGAs/s1600/WhatsApp%2BImage%2B2017-12-16%2Bat%2B22.54.53.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="300" src="https://4.bp.blogspot.com/-0NGGOoUZrGw/Wjd5NxTab6I/AAAAAAAANzU/6TGqcX9eNos95WzO3zt-Luop4VMZCIC8gCLcBGAs/s400/WhatsApp%2BImage%2B2017-12-16%2Bat%2B22.54.53.jpeg" width="400" /></a></div>
<br />
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<a href="https://3.bp.blogspot.com/-9ZxU0mbeSQA/Wjd5Sc1S8QI/AAAAAAAANzY/pJfT_n2m74seCtWlmaU9xiGCZLYkv7TcACLcBGAs/s1600/WhatsApp%2BImage%2B2017-12-16%2Bat%2B22.54.42.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="400" src="https://3.bp.blogspot.com/-9ZxU0mbeSQA/Wjd5Sc1S8QI/AAAAAAAANzY/pJfT_n2m74seCtWlmaU9xiGCZLYkv7TcACLcBGAs/s400/WhatsApp%2BImage%2B2017-12-16%2Bat%2B22.54.42.jpeg" width="300" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Conocí a Jose Luis Sevillano, gran persona</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-LCEZNh9Hw7Y/Wjd5Sf6ajCI/AAAAAAAANzg/JbLCQNDON5ghSMHo1NHCkh6aHnSt-R4GgCLcBGAs/s1600/WhatsApp%2BImage%2B2017-12-16%2Bat%2B22.54.43.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="400" src="https://2.bp.blogspot.com/-LCEZNh9Hw7Y/Wjd5Sf6ajCI/AAAAAAAANzg/JbLCQNDON5ghSMHo1NHCkh6aHnSt-R4GgCLcBGAs/s400/WhatsApp%2BImage%2B2017-12-16%2Bat%2B22.54.43.jpeg" width="300" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Con Eulogia Miralles, una enfermera referente en Albacete</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-ve6JprXEUug/Wjd5Sdl1uZI/AAAAAAAANzc/m7qngpZ40OgAy9rCdC-aaAentKzP3QhdACLcBGAs/s1600/WhatsApp%2BImage%2B2017-12-16%2Bat%2B22.54.46.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="400" src="https://2.bp.blogspot.com/-ve6JprXEUug/Wjd5Sdl1uZI/AAAAAAAANzc/m7qngpZ40OgAy9rCdC-aaAentKzP3QhdACLcBGAs/s400/WhatsApp%2BImage%2B2017-12-16%2Bat%2B22.54.46.jpeg" width="300" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-cxFZhoWxxsk/Wjd5S5neFqI/AAAAAAAANzk/D80wdH42AwoJ5pNEpmgRs-TVNujkjHomQCLcBGAs/s1600/WhatsApp%2BImage%2B2017-12-16%2Bat%2B22.54.47.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-cxFZhoWxxsk/Wjd5S5neFqI/AAAAAAAANzk/D80wdH42AwoJ5pNEpmgRs-TVNujkjHomQCLcBGAs/s400/WhatsApp%2BImage%2B2017-12-16%2Bat%2B22.54.47.jpeg" width="300" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Gracias a todos los que se acercan a mi novela con ilusión</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
El sábado 16 de diciembre presenté mi novela «<a href="http://lolamontalvoescritora.blogspot.com.es/2017/11/el-6-de-septiembre-de-2017-se-puso-la.html" target="_blank">Historia de una enfermera</a>» en <a href="https://www.casadellibro.com/nosotros/tienda/marques-de-molins-9/60" target="_blank">La Casa del Libro de Albacete</a></div>
<div style="text-align: justify;">
Fue una tarde maravillosa. La encargada de Actividades, <b>Miriam González</b>, y todo el personal de la Librería, su directora, me atendieron de forma magnífica, fueron muy atentos, haciéndome sentir cómoda desde que entré en la tienda. La Librería, estrenada a principios de noviembre, es preciosa, con un ambiente acogedor y muy bien decorado; tiene un montón de salas, de rincones llenos de libros y publicaciones que invitan a leer, curiosear, entretenerse. La tienda estaba llena de gente hojeando los libros y curioseando publicaciones, supongo que la delicia de todos los que se dedican a esta bonita actividad de ofrecer y vender libros.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La sala donde ofrecí mi charla de presentación se llenó. Se llenó de caras expectantes y sonrientes, que recibieron a mis personajes de la mejor forma que una escritora puede desear. Estuvimos inmersos en un ambiente cordial y acogedor, tan cálido que los nervios que me habían atenazado durante todo el día desaparecieron como por ensalmo. Los que ya habían leído la novela me regalaron sus impresiones... algo que siempre resulta maravilloso: cuando tus personajes cobran vida en la imaginación de otras personas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Conocí a personas con las que tenía contacto a través de las redes, Jose Luis Sevillano y su mujer Lourdes; Eulogia Miralles (una leyenda en el mundo de la enfermería de Albacete) y su hija, genial; conocí a nuevos lectores y lectoras que se acercan a mi libro con la ilusión de sumergirse en aventuras diferentes; me visitó hasta mi primo Miguel Ángel que hacía décadas que no veía... No tengo palabras para agradecer que tantas personas se acercaran a escuchar mi presentación y a pedirme que les firmara sus libros ¡¡¡Fue genial!!!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Gracias a todas las personas que dedicaron un rato de su tiempo a venir a acompañarme en esta presentación, gracias a La Casa del Libro de Albacete por invitarme a presentar mi novela en su casa, gracias a todo el personal de la librería y, sobre todo, gracias a Miriam por su paciencia y por su amabilidad. </div>
</div>
Lola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6505506571514897527.post-61745870500371397152017-12-11T11:10:00.004+01:002017-12-11T11:10:50.715+01:00Presentación de «Historia de una enfermera» en Albacete<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-s_BRVxND42A/Wi5X2_7PUjI/AAAAAAAANrA/R66i9pIZShoyOVYVlNOKCnBceFpT1fI7QCLcBGAs/s1600/presentacion%2Balbacete.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1132" data-original-width="1600" height="451" src="https://1.bp.blogspot.com/-s_BRVxND42A/Wi5X2_7PUjI/AAAAAAAANrA/R66i9pIZShoyOVYVlNOKCnBceFpT1fI7QCLcBGAs/s640/presentacion%2Balbacete.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
El sábado que viene,<b><span style="color: #073763; font-size: large;"> 16 de diciembre 2017, a las 19:00 horas, estaré en La Casa del Libro de Albacete para presentar mi novela, «Historia de una enfermera»</span></b>.<br />
<div style="text-align: justify;">
Hablaremos de sus protagonistas, Marian y Marina, quienes son y cómo nacieron, cómo ven la profesión de enfermera, hablaremos de las historias de todos los personajes que aparecen en la novela... Me encantaría que me acompañaras en esta tarde tan especial. ¿Te animas?</div>
<div style="text-align: justify;">
¡Os espero!</div>
</div>
Lola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6505506571514897527.post-15342524986235102612017-12-04T12:42:00.000+01:002017-12-04T13:26:49.023+01:00Presentación de «Historia de una enfermera» en Biblioteca San Julián, Sevilla <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
El pasado viernes 1 de diciembre se celebró la presentación de «<a href="http://lolamontalvoescritora.blogspot.com.es/2017/11/el-6-de-septiembre-de-2017-se-puso-la.html" target="_blank">Historia de una enfermera</a>» en Sevilla, en la <a href="http://www.rmbs.es/blog/biblioteca-san-julian/" target="_blank">biblioteca Municipal San Julián</a>, </div>
<div style="text-align: justify;">
La presentación corrió a cargo de una de sus bibliotecaria, Mª Carmen García-Hidalgo Torres, que, todo sea dicho, además es amiga mía.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-RBhZVT1rLTQ/WiUwyKMKxLI/AAAAAAAANf4/xJIgALBI_H48xPfAJ2jH9DreFoV2CmwdwCLcBGAs/s1600/20171201_195042.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="imagen de la presentación de la novela «Historia de una enfermera» se ve a la autora, Lola Montalvo y a la bilbiotecaria, MªCarmen García Hidalgo con los libros publicados" border="0" data-original-height="900" data-original-width="1600" height="225" src="https://4.bp.blogspot.com/-RBhZVT1rLTQ/WiUwyKMKxLI/AAAAAAAANf4/xJIgALBI_H48xPfAJ2jH9DreFoV2CmwdwCLcBGAs/s400/20171201_195042.jpg" title="" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-mFWnzdLSeuc/WiUw1449mrI/AAAAAAAANf8/y5eo910pCColvBJMrNS3ifYeeJep7SXjgCLcBGAs/s1600/IMG-20171201-WA0000.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="imagen de la presentación de la novela «Historia de una enfermera» se ve a la autora, Lola Montalvo y a la bibliotecaria, MªCarmen García Hidalgo; la autora firmando un ejemplar" border="0" data-original-height="1288" data-original-width="724" height="400" src="https://3.bp.blogspot.com/-mFWnzdLSeuc/WiUw1449mrI/AAAAAAAANf8/y5eo910pCColvBJMrNS3ifYeeJep7SXjgCLcBGAs/s400/IMG-20171201-WA0000.jpg" title="" width="223" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Pasamos un rato muy agradable gracias al público que asistió que fue muy participativo y no dudó en plantearme cuestiones muy interesantes sobre los personajes, la trama, la inspiración y ambientación del mundo hospitalario y de Primaria, sobre mis otras novelas, sobre todo «<a href="https://youtu.be/h6kz-60hJtI" target="_blank">Sanatio</a>»... Con MariCarmen, mi amiga y presentadora, fue muy fácil llevar el hilo sin rozar el tedio para dar a conocer a los presentes esta novela de la que estoy tan orgullosa y muy feliz de que haya visto por fin la luz publicada, gracias a <a href="http://www.megustaleer.com/" style="background-color: white; color: #3c96ff; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 14.85px; line-height: 20.79px;" target="_blank">Ediciones B-Penguin Random House Grupo Editorial España</a><span style="background-color: white; color: #4d4d4d; font-family: "georgia" , "utopia" , "palatino linotype" , "palatino" , serif; font-size: 14.85px; line-height: 20.79px;">. </span>Como bien sabéis, se puede adquirir en cualquier librería física o portal de venta por internet, en papel y formato digital.</div>
<div style="text-align: justify;">
No se podía vender ejemplares en la biblioteca, pero algunos de los asistentes tuvieron el detalle de traer sus ejemplares para que los firmara y se los dedicara, cosa que hice con enorme placer. Lo pasé estupendamente y tuve el privilegio de hablar con lectores de todas mis novelas, las que han visto la luz y están publicadas y las que no.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Solo me falta agradecer a la Biblioteca Municipal San Julián, a MªCarmen García-Hidalgo, su bibliotecaria y al resto de los bibliotecarios que me han permitido llevar mi novela a su biblioteca para acercarla a los lectores, poder comentar con ellos y mostrarles lo que mis personajes en esta obra suponen para mí, para mi vida personal y profesional, como escritora y como enfermera. Gracias, de corazón.<br />
<br />
...Y gracias a mis amigos y amigas que me acompañaron en este día tan especial, gracias a los cuales esta presentación fue un éxito... espero que lo sepan. ¡Sé que lo saben!</div>
<div style="text-align: justify;">
Besos miles</div>
</div>
Lola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6505506571514897527.post-17757199741506527042017-11-21T19:35:00.000+01:002017-12-04T12:43:38.538+01:00«Historia de una enfermera»<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-KWVKfd53RIw/WhRxacz8P7I/AAAAAAAANTM/ZQ1u8heUvCQtf7KvP_n059axdLjSQCXIgCLcBGAs/s1600/HISTORIA%2B07.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="imagen de la portada de la novela de Lola Montalvo, Historia de una enfermera" border="0" data-original-height="400" data-original-width="284" height="400" src="https://2.bp.blogspot.com/-KWVKfd53RIw/WhRxacz8P7I/AAAAAAAANTM/ZQ1u8heUvCQtf7KvP_n059axdLjSQCXIgCLcBGAs/s400/HISTORIA%2B07.jpg" title="" width="283" /></a></div>
El 6 de septiembre de 2017 se puso a la venta mi novela, <b><span style="color: #0b5394;">«Historia de una enfermera»</span></b>, publicada por <a href="http://www.megustaleer.com/" target="_blank">Ediciones B-Penguin Random House Grupo Editorial España</a>. septiembre de 2017</div>
<div style="text-align: justify;">
Creo que no cuento nada nuevo si digo que esta novela, de todas las que llevo escritas es la más personal y la que más tiene de mí. No es autobiográfica; la historia de sus protagonistas está muy lejos de mi propia vida. Pero cuando tuve que plantearme el plasmar a una enfermera y su forma de entender esta profesión me decanté por exponer mi propia visión y mi experiencia.<br />
Empecé a escribir esta historia hace ya muchos años y el motivo no fue otro que la consecuencia de un quemamiento profesional tan intenso, tan doloroso, tan triste y paralizante que, tras mi último contrato en el Servicio Andaluz de Salud, en donde sufrí lo que no viene al caso explicar aquí por lo extenso y horrible, decidí darme de baja en la Bolsa de Empleo y dejar mi profesión de enfermera. Sí, estaba tan afectada y tan «rota» que decidí retirarme, sacar partido a mi licenciatura de Historia y explorar la posibilidad de trabajar como auxiliar de bibliotecas… ¡y casi lo consigo!<br />
Es por ello que un día me descubrí escribiendo esta novela, vertiendo en ella todo lo que me gusta de mi trabajo, todo lo que odio, todo lo que me fascina, todo lo que me agobia…, todo lo que me ha robado y todo lo que me ha regalado ¡todo! Tardé casi cinco años en terminarla, llena de dudas y agobiada por una inquietante sensación de ridículo por intentar escribir y plantearme un objetivo que consideraba me quedaba muy grande. Siempre fue un sueño el verla publicada y de venta en librerías de toda España.<br />
Y hoy ya es una realidad.<br />
<br />
<span style="color: #741b47;"><b>Se puede adquirir en cualquier librería tanto física como virtual y en el portal de ventas más conocido del mundo... en tu librería preferida o más cercana. Entra y pregunta</b></span><br />
<br />
<b>«Historia de una enfermera»</b> es, en realidad, la historia de dos enfermeras. De Marina, que empieza a desarrollar su labor en los años de la posguerra y Marian, que vive en la actualidad. Cada una de ellas aporta su propia visión de una profesión fascinante y maravillosa que en demasiadas ocasiones resulta cruel, agobiante, dura e ingrata; cada una de ellas nos justifica y nos explica como ven ellas la profesión de enfermera.<br />
Con Marina reivindico a las enfermeras que a mediados de siglo pasado trabajaron para lograr que las enfermeras seamos lo que somos hoy día... Y la portada es para ella.<br />
<b>La portada</b>. La portada es Marina y está ataviada tal como las enfermeras de los años 40 y 50 del siglo pasado solían trabajar. Ella se merece esa portada, como se la merecen miles de enfermeras, practicantes y matronas que desarrollaron su labor en años tan complicados como fueron los de la dictadura franquista. Las mujeres no eran libres de hacer lo que querían, debían pedir permisos, hacer cursillos instaurados por la Falange, trabajar duro y siempre a la sombra de otros profesionales. Tuvieron que vivir y sufrir que en los años 50 se redujera su formación al feo nombre de ATS (Ayudante Técnico Sanitario). Sí, las enfermeras de hoy debemos mucho a esas mujeres y hombres... se merecen mi portada. Marian ya habla largo y tendido, durante sus más de cuatrocientas páginas, de cómo ve y vive ella esta profesión que es capaz de copar tu vida entera, tus sueños y tus ilusiones; ni más ni menos que lo que me ha pasado a mí.<br />
En el libro también cuento en pequeños relatos independientes, la historia de los enfermos que van pasando por la planta de hospital en el que trabaja Marian. Creo que nuestra profesión solo tiene razón de ser por las personas, sanas y enfermas, que atendemos y cuidamos. Necesitamos verlos a ellos en todo momento, no perder el foco de lo realmente importante: sus personas, sus vidas, su hoy y su futuro.<br />
<br />
<a href="https://books.google.es/books/about/Historia_de_una_enfermera.html?id=FsYtDwAAQBAJ&redir_esc=y" target="_blank">Sinopsis</a>, que podéis encontrar en cualquier página web, yo la he sacado de GoogleBooks:<br />
<br />
«Este libro no es solo una novela. Es el relato que hace visible una profesión, la de enfermera. Y es la historia de dos mujeres, Marian y Marina. La historia de Marian está ambientada en la época actual. A sus cuarenta y dos años está totalmente entregada a su profesión, dejándose llevar por la inercia del día a día. Luchando a pesar de las adversidades por hacer su trabajo de la manera más digna para ella y para los pacientes. Y lidiando con su soledad hasta que se enamora de Rodrigo, guardia de seguridad del hospital. Parece que por fin está viviendo la vida que siempre quiso. Pero Rodrigo guarda un terrible secreto que hará que Marian se plantee su futuro y su amor. Y deberá decidir si realmente quiere coger las riendas de su vida. Marina, nacida en 1926 y huérfana al inicio de la guerra civil española, consiguió ejercer también como enfermera desde los años cuarenta del siglo pasado. En aquellos tiempos ser enfermera era también difícil y algunas mujeres como Marina arriesgaron su vida para conseguir ejercer su profesión de manera noble y ser independientes en nuestro país, en un momento en que eso era casi un imposible. Dos mujeres que componen a través de sus historias un relato lleno de amor a la profesión de enfermera pero, sobre todo, a los pacientes.»<br />
<br />
Me gustaría hacer un poco más visible nuestra profesión, que se nos conozca más. No pretendo con este libro sentar cátedra de lo que es la Enfermería, no, nada más lejos de mi deseo. Solo busco plasmar mi propia visión de lo que es el trabajo de enfermera, cómo lo entiendo y qué creo que aporta; por qué me gusta tanto y no me veo capaz de realizar otra labor que no sea esta. Es una exposición razonada y creo que, entretenida, de la mano de mi querida Marian que lo explica largo y tendido de forma amena mientras su vida sucede día a día.<br />
Nada más; espero que os guste y que disfrutéis con su lectura.</div>
</div>
Lola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6505506571514897527.post-57001311132219525222016-08-26T10:25:00.000+02:002016-08-26T10:25:17.958+02:00«SANATIO» sigue entusiasmando a los lectores<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-5LfvA-MjJGs/V7_4snw-rAI/AAAAAAAAMio/mu_cR8T77QQ7d63rJpuqy-gy_7ckEKsUwCLcB/s1600/1511443_798903170125377_1632662123_n.2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-5LfvA-MjJGs/V7_4snw-rAI/AAAAAAAAMio/mu_cR8T77QQ7d63rJpuqy-gy_7ckEKsUwCLcB/s400/1511443_798903170125377_1632662123_n.2.jpg" width="277" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
«SANATIO» fue publicada por la editorial <a href="http://media.wix.com/ugd/e71e87_eba3ff1b72f34e7684243aa11e8d86d3.pdf" target="_blank">GoodBooks</a> a principios de 2014. Desde entonces sólo he recibido alegrías... Decenas de comentarios de los lectores de esta novela me hacen saber lo mucho que les ha gustado y lo bien que lo han pasado atrapados en esta historia fascinante ambientada en la Hispania Romana del siglo I a.C. Cierto que también he recibido algún comentario no tan bueno —podéis leer uno en la página de Amazon—, pero son muchísimo menos que los buenos que he recibido.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Podéis adquirir «SANATIO» en cualquier librería física previo encargo al librero, en las principales cadenas de librerías y en Amazon, tanto en <a href="https://www.amazon.es/Sanatio-Novela-Historica-Lola-Montalvo/dp/8494053418/ref=tmm_pap_swatch_0?_encoding=UTF8&qid=1416817584&sr=1-1" target="_blank">Amazon España</a> como Amazon Internacional, en formato papel y ePub.</span></div>
<div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Muchos lectores me piden una segunda parte de «SANATIO», siento decir que por ahora no me lo planteo. Tengo varias novelas más a la espera de que alguna editorial se interese y las publique... y por estos días estoy terminando mi cuarta novela, un thriller en época actual. ¡Todo llegará, ya veréis!</div>
<br />
<div style="text-align: center;">
El booktrailer de «SANATIO»</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/h6kz-60hJtI" width="560"></iframe></div>
Lola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6505506571514897527.post-8481178633923236242015-06-12T14:39:00.002+02:002015-06-12T14:39:34.679+02:00Avance en mi carrera como escritora...<div style="text-align: justify;">
Queridos amigos y amigas, aquéllos que me seguís, no solo como enfermera sino como escritora: </div>
<div style="text-align: justify;">
Comienzo un nuevo proyecto en esta complicada faceta de mi vida... formo parte de una agencia literaria que me va a representar en todos mis trabajos. Ello supone que intentaré/intentaremos que mis novelas vean la luz publicadas por una editorial y por tanto que tenga una distribución adecauda y accesible par todos los que desean leerme.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Por ello he retirado mis libros, «<span style="color: #073763; font-size: large;">A través del pasado</span>» y «<span style="color: #073763; font-size: large;">A ambos lados</span>» de todas la plataformas: Bubok, Lulú... y sus extensiones en Amazon y demás plataformas literarias de internet. Hasta nuevo aviso mis libros, salvo <span style="color: #e06666;"><b>SANATIO</b></span>, <span style="font-size: large;">editada por GoodBooks Editorial, que sigue a disposición de todos los que queráis adquirirlo, tanto en librerías físicas (pidiéndolo a tu librero) como en Amazon y otros portales de internet.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Os doy las gracias por seguirme en espacios tan complicados para comprar como esas plataformas, porque si hoy he llegado a donde estoy es gracias a todos vosotros que me leéis y me apoyáis y me animáis a que siga escribiendo. Si todo va bien, en breve podrán estar todos mis libros en las librerías a mano para todos... sin distinción, y espero que no solo en España, sino en todos los países del mundo, ¿por qué no?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Estoy finalizando mi cuarta novela. Espero tenerla a disposición de todos vosotros en breve... y que podamos hablar de ella, recibir vuestro comentarios y vuestras críticas saludables. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Insisto: MUCHAS GRACIAS POR VUESTRO APOYO Y POR LEERME. SIN VOSOTROS LO QUE HAGO NO TIENE SENTIDO.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y por ahora nada más. Besos miles y nos vemos</div>
Lola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6505506571514897527.post-58250969426543961922015-04-16T11:35:00.000+02:002015-06-12T14:10:31.843+02:00De Zurbarán a Picasso - Artistas Andaluces en la Colección Abelló<div style="text-align: left;">
</div>
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</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<div style="text-align: center;">
<img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-b8zZKuUwCuA/VXrKG_-aTxI/AAAAAAAAKyo/RWTOkJjdhyU/s320/expodezurbaranapicasso.jpg" /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La
colección, que se presenta en el <b><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: large;">Espacio de Santa Clara</span>,</span></b> en Sevilla, presenta las obras más
singulares de los artistas andaluces y algunas de las piezas se exhiben en
España por vez primera. </span>La exposición durará desde<b><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"> el 12 de marzo hasta el 12 junio de 2015</span></b></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #0c343d;"><b>De Zurbarán a Picasso - Artistas Andaluces en la
Colección Abelló</b>.</span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: right;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #0c343d;"><span style="font-size: xx-small;">fuente: Espacio Santal Clara, ICAS, Ayuntamiento de Sevilla.</span> </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #0c343d;"><span style="font-size: xx-small;"><br /></span></span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Se ha
querido presentar en esta ocasión las obras más singulares dentro de los
artistas nacidos o que han ejercido su actividad en Andalucía, y algunas
de las piezas se exhiben en España por vez primera. </span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"> </span><br />
<div style="text-align: center;">
<img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-SMGndWW39mU/VXrKX8QUIPI/AAAAAAAAKy0/y5nXan-5GKw/s1600/images.jpg" /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La exposición se divide en
seis secciones que comprenden: <b><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">«Historias sagradas y profanas</span></b>», <b><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">«Sevilla urbana y
festiva»</span></b>, «<b><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">Naturalezas muertas»</span></b>, «<b><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">Vanguardias históricas</span></b> y <b><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">artistas contemporáneos»</span></b>,
«<b><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">Carmen Laffón»</span></b>, y por último en el dormitorio alto del convento de Santa
Clara se expone por vez primera en nuestra ciudad el conocido como <b><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">«Álbum
Alcubierre»</span></b>, que representa la más completa colección de dibujo antiguo de
artistas andaluces que existe en manos privadas y donde se pueden ver obras
maestras de Pedro de Campaña, Luis de Vargas, Francisco Pacheco, Juan de Mesa,
Alonso Cano, Antonio del Castillo o Bartolomé Esteban Murillo, entre otros
artistas. </span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-VQtbNZHFqKo/VS6z_kTg6EI/AAAAAAAAJUo/Q8vUxudN5hQ/s1600/murillo-page-002.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
INTRODUCCIÓN Y POR QUÉ VISITAR LA EXPOSICIÓN</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
En la exposición nos vamos a encontrar bellas obras pictóricas, esculturas y grabados, de muchos de aquellos pintores que todos admiramos y conocemos, pero también de otros que no conocemos tanto y que su visita nos va a permitir saber de ellos y entender qué significó para ellos vivir y trabajar en Andalucía. Son obras quizá menos conocidas, pero no por ello menos valiosas.</div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-JBDp0R8nNgw/VXrKX8ajWgI/AAAAAAAAKyw/M8E6McyyXcE/s1600/images%2B%25281%2529.jpg" /></div>
<div style="text-align: justify;">
En las siguientes líneas os voy a hacer un esbozo, muy somero, de cada autor y de sus obras, esas que el visitante podrá ver si se decide a visitarla.</div>
<div style="text-align: justify;">
Por supuesto, recomiendo que todo el que le guste el arte no deje pasar la oportunidad de ver obras que raramente se exponen, verdaderas joyas del arte, que tienen Andalucía como hilo conductor, por el origen del artista o por su relación directa con alguna de sus poblaciones. No la dejéis pasar.</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 16.0pt;">Juan Abelló</span></b>, es un empresario español que
siempre ha gustado del arte. Con la estrecha colaboración de su esposa Anna
Gamazo, gracias a su enorme fortuna, a lo largo de casi cuatro décadas Juan
Abelló ha reunido una extraordinaria colección de arte, con unas 500 piezas,
que le hace figurar repetidamente en las listas mundiales de coleccionistas más
importantes.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 16.0pt;">Francisco de
Herrera el Viejo<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
(Sevilla, ca.
1590 – Madrid, ca. 1654) pintor y grabador español. Es representativo de la
evolución de la pintura desarrollada en Sevilla en la primera mitad del siglo
XVII. Su estilo se encuadra desde finales del manierismo al pleno barroco.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
De este
magnífico artista podremos ver su «Santa Ana con <st1:personname productid="la Virgen" w:st="on">la Virgen</st1:personname> niña» en la que <st1:personname productid="la Virgen" w:st="on">la Virgen</st1:personname> muy bonita aparece
con pendientes y un traje al estilo de la época del pintor.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 16.0pt;">Francisco de
Zurbarán<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
(Fuente de
Cantos, Badajoz, 1598 – Madrid, 1664) este pintor extremeño se formó en su arte
en Sevilla donde conoció a los pintores más renombrados de la época, como
Velásquez, Pcheco, Herrera y Cano. Su estilo le proporcionó una personalidad
indiscutible y fue quizá el secreto de su éxito, pero este inmovilismo también
pudo acabar con su carrera. Fue grande en el retrato, aunque las composiciones
y la perspectiva no eran su fuerte, rallando en la simpleza. Fue conocido como
el pintor de los monjes, pero en esta exposición está representado por una
cálida imagen hogareña</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
«La familia de
<st1:personname productid="la Virgen" w:st="on">la Virgen</st1:personname>», en
la que una preciosa virgen niña ora junto a sus padres.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 16.0pt;">Antonio del
Castillo Saavedra <o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
(Córdoba,
1616-1668) Hijo de un pintor extremeño, este artista es poco conocido. Eso sí
se le califica como de «excelente pintor» Se formó artísticamente en Sevilla,
donde conoció a Zurbarán y fue su pupilo y de cuyo artista se vio influenciado
en su producción. En esta exposición vemos
su «Inmaculada Concepción» realizada en base a los cánones de la época,
con el rostro de la virgen tan individualizado que bien podría pasara por el de
una joven andaluza de la época.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 16.0pt;">Bartolomé
Esteban Murillo<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
(Sevilla,
1617-1682) quizá puede ser el artista
que mejor defina en su obra el barroco español. Colaboró en sus primeros
años con Alonso Cano, pero su mayor influencia la recibió de pintores flamencos
como Van Dyck, Tiziano o Rubens. Pintor de redondeles y dulzuras, se le conoce
por su producción en imágenes de <st1:personname productid="la Virgen" w:st="on">la
Virgen</st1:personname>, para algunos excesivamente sentimental. En esta
exposición está representado por «Joven gallero» un retrato en toda regla de un
joven de su entorno, llena de personalidad y expresividad, desenfadado.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 16.0pt;">Pedro de Núñez
Villavicencio<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
(Sevilla,
1635-Madrid, 1695) pintor sevillano que ocupa un lugar indiscutible en el mundo
de la pintura de su época. Era de origen noble, algo poco habitual en esos
tiempos, lo que le permitió ocupar un lugar privilegiado sin los avatares de
otros pintores con menos recursos. Debió de conoció a Murillo y se inició con
él, junto al que fundó <st1:personname productid="la Academia" w:st="on">la
Academia</st1:personname> de Pintura de Sevilla, en 1660. Fue un destacado
retratista. En esta exposición le vemos representado con «Dos jóvenes
campesinos en un paisaje» escena costumbrista muy habitual en la época, en la
que dos adolescentes nos observan fijamente, casi haciéndonos partícipes de su
espacio. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 16.0pt;">Francisco
Barranco<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
(Sevilla, en
la segundo tercio del siglo XVII) se conoce muy poco de este artista, que se
cree nació en Sevilla y que allí trabajó en su mayor parte. Otros afirman que
pudo ser de origen flamenco y se afincó aquí, españolizando su nombre. Se
conocen tres bodegones suyos, de los cuales uno de ellos vemos en esta
exposición «Bodegón con pájaros y conejo», de 1647. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 10.0pt;">Fuente: ARCHIVO ESPAÑOL DE ARTE, LXXII, 286 ABRIL-JUNIO 1999<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 16.0pt;">Pedro de
Camprobín<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
(Almagro,
Ciudad Real, 1605- Sevilla, 1674) Fue discípulo en Toledo del pintor tenebrista
Luis Tristán. En 1628 se le sabe en Sevilla en donde se examinó del gremio de pintores
en 1630. pintó sobre todos obras de floreros y flores, especializándose en este
tema, siendo único en su época. Junto a Murillo y Herrera colaboró en la
fundación de <st1:personname productid="la Academia" w:st="on">la Academia</st1:personname>
de Pintura de Sevilla. En esta exposición está representado por «Bodegón»,
«Jarrón con flores» y «Florero en hornacina» tres muestras de su producción,
que muestran su preciosismo y el gusto por el detalle que se aprecia en cada
pincelada.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 16.0pt;">Joaquín
Domínguez Bécquer<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
(Sevilla, 1817-1879)
tío del poeta Gustavo Adolfo Bécquer. Estudió en <st1:personname productid="la Academia" w:st="on">la Academia</st1:personname> de Bellas Artes
de Sevilla, que más tarde dirigió en donde fue profesión y miembro. Llevó a
cabo todos los géneros pictóricos de moda de su época, del que podemos destacar
el retrato que conforma su presencia en esta exposición «Retrato de Cecilia
Böhl de Faber (Fernán Caballero)», 1854 en donde queda manifiesta la
personalidad de la retratada, que nos observa con interés mostrando su
condición de dama, aunque con aspecto sencillo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 16.0pt;">Rafael
Romero y Barros<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
(Moguer,
Huelva, 1833 – Córdoba, 1895) padre del también pintor julio romero de Torres,<span style="background: white; color: #6e6766; font-family: Arial; font-size: 8.5pt;"> </span>se
formó en <st1:personname productid="la Escuela" w:st="on">la Escuela</st1:personname>
de Bellas Artes de Sevilla junto a los hermanos Bécquer y a Cabral Bejarano,
teniendo como principal maestro a Manuel Barrón, llega a Córdoba en 1862 como
Conservador-Restaurador del Museo, convirtiéndose muy pronto en el alma de <st1:personname productid="la Escuela Provincial" w:st="on">la Escuela Provincial</st1:personname>
de Bellas Artes, instalada por <st1:personname productid="la Diputacin" w:st="on">la
Diputación</st1:personname> en su recinto. Está representado con la obra
costumbrista «Feria de Sevilla», de 1862, en el que incluyó rostros de personajes
conocidos de su momento como los duques de Montpensier y su propio autorretato.
La influencia, bajo mi punto de vista de Goya, creo que es patente.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 16.0pt;">Carlos Wade<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
(Gibraltar,
doc. 1870-1881) Pintor natural de Gibraltar, de Carlos Wade solo sabemos que fue
discípulo de <st1:personname productid="la Escuela" w:st="on">la Escuela</st1:personname>
de Bellas Artes de Cádiz y que presentó cuadros en varias Exposiciones
Nacionales, ganado varios premios. Sus obras de la exposición «Gitana leyendo
la buenaventura a unos toreros», «Torero entregando un trofeo a una dama», son de
1880 son una muestra de pintura costumbrista, imbuida quizá de cierto
topiquismo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 16.0pt;">Julio Romero
de Torres<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
(Córdoba,
1874-Córdoba, 1930) Es hijo de Rafael Romero Barros, también pintor, director
del entonces Museo Provincial de Bellas Artes de Córdoba y de <st1:personname productid="la Escuela Provincial" w:st="on">la Escuela Provincial</st1:personname>
de Bellas Artes. Comenzó su aprendizaje bajo las órdenes de su padre en <st1:personname productid="la Escuela" w:st="on">la Escuela</st1:personname> de Bellas Artes.
De éste heredó el gusto por el realismo, como refleja en muchos de sus paisajes
y bodegones.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En su
producción, podemos distinguir dos etapas bien diferenciadas, la de juventud
que se prolonga hasta 1907, y la de madurez, que comienza a partir de ese mismo
año.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Durante la
primera, recibe las influencias de las corrientes pictóricas de finales del
siglo XIX, como son el realismo social, el impresionismo y el modernismo
simbolista. Su obra en esta exposición, «Mujer recostada en una puerta» de
1920, muestra una mujer cordobesa apoyada en el dintel de la puerta de la casa
del artista, futuro Museo de su figura. El preciosismo de la mujer contrasta
con las pinceladas y el color menos definidos del fondo. Una bella obra sin
duda.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 16.0pt;">Daniel
Vázquez Díaz<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
(Nerva,
Huelva, 1882-Madrid, 1969)Fue uno de los más destacados pintores del siglo XX. Estudió
en Sevilla la carrera de Comercio y al mismo tiempo comenzó su formación
artística de forma autodidacta. Se introdujo en los ambientes artísticos de la
ciudad y se relacionó con Francisco Iturrino, con Ignacio Zuloaga y con Juan
Ramón Jiménez entre otros. Sus obras, paisajes y retratos, estructuradas con gran
simplicidad de líneas y con un colorido muy sobrio de grises, están marcadas
por la influencia del cubismo y en concreto por la herencia de Cezanne<span style="background: white; font-family: Arial;">.</span> «Las casas del
canal», de 1927, vemos un lienzo dominado por los colores fríos, por las formas
rectas hasta en el mismo paisaje; la influencia de la producción parisina del
momento es indiscutible.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 16.0pt;">Ismael
González de <st1:personname productid="la Serna" w:st="on">la Serna</st1:personname><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
(Guadix,
Granada, 1898-París, 1968) se trasladó con su familia a vivir en la capital
granadina desde 1899, con tan sólo 9 años de edad comienza su formación
pictórica en <st1:personname productid="la Academia" w:st="on">la Academia</st1:personname>
de Bellas Artes de Granada. Expone por primera vez en 1915, y se traslada a
Madrid dos años después donde continúa formándose en <st1:personname productid="La Real Academia" w:st="on">La Real Academia</st1:personname> de San
Fernando; expuso en el Ateneo, con claras referencias impresionistas. Ilustró
también el primer libro de García Lorca, «Impresiones y paisajes». La obra que
vemos en la exposición, «Velador con flores», de 1928, vemos la utilización de
colores enfrentados, cálidos y fríos, en una composición con influjos cubistas,
pero en el que la realidad está manifiesta.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 16.0pt;">Pablo
Picasso<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
(Málaga, 1881-Mougins,
1973) poco se puede añadir de uno de los pintores españoles más universales de
todos los tiempos «Femme au chapeau assise (Mujer sentada con sombrero)»,
cuadro cubista que parece ser la fusión de dos de sus amantes del momento. La
simbología en la producción de Picasso es patente, de hecho según los expertos
el hecho de aparecer sentado en un sillón, el sillón es una representación del
fin de la vida, vejez o muerte.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 16.0pt;">Carmen
Laffón<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
(Sevilla, 1934)
renombrada pintora y escultora figurativa. Premio Nacional de las Artes
Plásticas y académica de <st1:personname productid="La Real Academia" w:st="on"><st1:personname productid="la Real" w:st="on">la Real</st1:personname> Academia</st1:personname>
de las Artes de San Fernando. Recibió el nombramiento de Hija Predilecta de Andalucía
de 2013. Pero sobre todo es una artista que no deja indiferente a nadie por su
bella producción, sus formas serenas y sus imágenes preciosistas. Carmen Laffón
comenzó su formación artística en el estudio del maestro sevillano Manuel
González Santos (1875-1949), siendo una niña, para posteriormente a partir de
1949 ingresar en <st1:personname productid="la Escuela" w:st="on">la Escuela</st1:personname>
de Bellas Artes de Santa Isabel de Hungría. En la exposición encontramos tres
obras suyas: «El compás del convento del Socorro», de 1962; «Boceto de La cuna»,
de 1971 y «El Coto desde Sanlúcar», de1979, cada una con un estilo diferente;
bellas, en las que la evolución de la artista nos puede contar que gusta de
tratar diversos temas, de probar diferentes estilos. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 16.0pt;">José
Guerrero<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
(Granada,
1914-Barcelona, 1991) fue un grabador y pintor español nacionalizado
estadounidense que destacó dentro del expresionismo abstracto. Su obra se
caracteriza por el uso que hace de las masas de color. «Expansión roja», de 1979</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 16.0pt;">Luis
Gordillo<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
(Sevilla, 1934
)Es un pintor que ha marcado un estilo propio, influyendo de alguna manera en
el trabajo de muchos artistas de su época. Su trayectoria viene marcada por la
experimentación y el cambio de registro constante. Quizá la clasificación de
abstracto no se ajusta a lo que el artista desearía, dado que su constante
experimentación le alejan de cualquier horizonte definido. «Cabezas con números
A», de 1963.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 16.0pt;">Guillermo
Pérez Villalta<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
( Tarifa,
Cádiz, 1948 )<span style="background: white; color: #222222; font-family: Arial; font-size: 10.0pt;"> </span>es un pintor y escultor español, integrante de la
nueva figuración madrileña y uno de los pintores más representativos del postmodernismo
en España. Algunas fuentes le incluyen en una corriente que llaman
neomanierismo</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
«El hombre
despojado», de 1988</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;">Escuela Sevillana</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p>En la colección de la Escuela Sevillana se encuentran obras de autor desconocido realizadas en esta ciudad entre los siglos XVII y XVIII. Bellas joyas que nos muestran la ciudad en varias muestras de costumbres en zonas sobradamente conocidas de la misma.</o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p><br /></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Todo esto con
respecto a pintores, pero la exposición nos trae una serie de <b><span style="font-size: 16.0pt;">esculturas</span></b>
de tallistas andaluces del Siglo de Oro, como <b><span style="font-size: 16.0pt;">José de Mora</span></b> (Baza, Granada,
1642-Granada,1724) se formó junto a Pedro de MENA y Alonso Cano en Granada.
Llegó a ser nombrado escultor de cámara de Carlos II, durante la regencia de su
madre, Mariana de Austria. Sus esculturas en busto «Ecce Homo» y « Mater Dolorosa» ambas en madera
policromada, <st1:metricconverter productid="63 cm" w:st="on">63 cm</st1:metricconverter>
de altura, son la muestra de este artista en la exposición.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
También
encontramos una maqueta en madera de <st1:personname productid="la Catedral" w:st="on">la Catedral</st1:personname> de Cádiz realizada por <b><span style="font-size: 16.0pt;">Isidoro
Garrido Gil</span></b> en la segunda mitad del siglo XX</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: 16.0pt;">Álbum
Alcubierre <o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-size: 10.0pt;">Fuente, tomado íntegramente:
<a href="http://www.consorciomuseos.gva.es/EL-%C3%81LBUM-ALCUBIERRE.asp">http://www.consorciomuseos.gva.es/EL-%C3%81LBUM-ALCUBIERRE.asp</a><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El llamado <b>Álbum Alcubierre</b> fue conformado en <st1:personname productid="la Sevilla" w:st="on">la Sevilla</st1:personname> ilustrada del
siglo XVIII, en torno a 1770, por don Miguel de Espinosa Maldonado Saavedra
Tello de Guzmán, segundo conde del Águila (1715-1784). Don Miguel de Espinosa
era un hombre culto, del que sabemos que se carteaba con figuras destacadas de
aquella época —como los valencianos Gregorio Mayans y Antonio Ponz o Gaspar de
Jovellanos—y también un gran coleccionista, pues tuvo en su casa lienzos de
Velázquez, Murillo, Zurbarán, Alonso Cano o Van Dyck entre otros, así como una
importante biblioteca. Este interés erudito de los nobles de aquella época
por recopilar los dibujos y bocetos de artistas para que formasen parte de su
colección venía reflejándose en el afán coleccionista de los viajeros ingleses
que pasaban por España. De cualquier modo existieron antecedentes ya en los
mismos pintores, que recopilaban material tanto suyo como de otros colegas
—aunque más como medio de aprendizaje—, así como en coleccionistas particulares
en el siglo XVII. El álbum pasó consecutivamente por diferentes
colecciones para acabar en la del Marqués de Monistrol de Noya, a cuya viuda,
doña María del Pilar de Senmenat y Patiño otorgó Alfonso XIII en 1909 el título
de Condesa de Alcubierre, de donde recibe el nombre. Fue en 1927, tras su
visita al palacio de la condesa, cuando fue dado a conocer por el conde de
Polentinos y desde entonces ha sido objeto de estudio por investigadores como
Diego Angulo, Alfonso E. Pérez Sánchez, Jonathan Brown y más recientemente por
Benito Navarrete y Manuela Mena. Se trata de un magnífico legado gráfico
de algunos de los más grandes pintores españoles de los siglos XVI, XVII y
XVIII —la mayoría andaluces, especialmente sevillanos, aunque también afincados
en Madrid—, así como italianos. Destacan nombres como los de Alonso Cano,
Vicente Carducho, Antonio del Castillo, Bartolomé Esteban Murillo, Francisco
Pacheco, Antonio Palomino o Valdés Leal, entre otros, «…artistas que dejaron en
el leve soporte del papel, trazo vivísimo de su inventiva y de su sensibilidad»
(A. E. Pérez Sánchez). Excepcionalmente el álbum ha permanecido
encuadernado en su totalidad y así fue adquirido e incorporado a <st1:personname productid="la Coleccin Abell" w:st="on">la <b>Colección Abelló</b></st1:personname>, permitiendo su detallado
estudio y catalogación. Consta de 108 dibujos y 24 estampas, originariamente
dispuestos en 95 hojas. Tras su restauración fueron enmarcados, exponiéndose
aquí—por vez primera— una selección de 69, dispuestos en sala en orden
cronológico por autores. Tratamos así de mostrar la evolución del que fue
llamado «dibujo español de los siglos de oro», sobre el papel, sin duda uno de
las más interesantes del panorama europeo de esa época.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 16.0pt;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 16.0pt;">Fuentes
consultadas</span></b>:</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Las fuentes
específicas ya se han ido detallando a lo largo del artículo. Las fuentes
generales de este artículo, son, por orden:</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-align: justify; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]-->1.<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal;"> </span>De Zurbarán a Picasso. Artistas andaluces de <st1:personname productid="la Coleccin Abell." w:st="on"><st1:personname productid="la Coleccin" w:st="on">la Colección</st1:personname> Abelló.</st1:personname>
Programa-catálogo de la exposición. Sevilla 2015</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-align: justify; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]-->2.<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal;"> </span>Enciclopedia <i>on
line</i> del Museo del Prado</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt; text-align: justify;">
<a href="https://www.museodelprado.es/enciclopedia/enciclopedia-on-line/">https://www.museodelprado.es/enciclopedia/enciclopedia-on-line/</a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-align: justify; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]-->3.<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span><!--[endif]--><a href="http://www.antehistoria.com/">www.Antehistoria.com</a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-align: justify; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]-->4.<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span><!--[endif]--><a href="http://www.arteespana.com/">www.ArteEspana.com</a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-align: justify; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]-->5.<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span><!--[endif]-->Museos de Andalucía </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt; text-align: justify;">
<a href="http://www.museosdeandalucia.es/culturaydeporte/museos/">http://www.museosdeandalucia.es/culturaydeporte/museos/</a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-align: justify; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]-->6.<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span><!--[endif]-->Arte, Pintura y Genios <a href="http://www.artepinturaygenios.com/">http://www.artepinturaygenios.com/</a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-align: justify; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]-->7.<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal;"> </span><!--[endif]--><a href="http://www.luisgordillo.es/">www.LuisGordillo.es</a><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-align: justify; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]-->8.<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal;"> </span><!--[endif]-->Consorcio
de Museos de <st1:personname productid="la Comunidad Valenciana" w:st="on"><st1:personname productid="la Comunidad" w:st="on">la Comunidad</st1:personname> Valenciana</st1:personname>
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://www.consorciomuseos.gva.es/">http://www.consorciomuseos.gva.es/</a></div>
Lola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6505506571514897527.post-18676425781391483672014-11-24T09:31:00.002+01:002015-06-12T13:57:55.909+02:00«SANATIO» en Amazon<div class="separator" style="clear: both;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
Desde hace ya unas semanas, SANATIO está disponible en Amazon en formato digital para descargar y leer en e-reader/e-books. Por supuesto, también está disponible en formato papel.</div>
<div style="text-align: justify;">
Se puede adquirir por un precio bastante asequible. lo mejor de todo, es que se puede comprar en cualquier parte del mundo, gracias al portal internacional de Amazon.com.</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Hoy me he llevado la grata sorpresa de que en Amazon.com, SANATIO ocupa el puesto 50 del ranking de libros en español... </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Y para que no me pase como la otra vez, que estuve en un puesto muy bueno durante pocas horas, esta vez he hecho una captura de pantalla para inmortalizar este momento... pero el sistema de blogspot es tan cutre que me lo ha borrado y no lo tengo en mano para incorporarlo. Pero lo que afirmo, así fue </span><span style="font-size: x-small;">(editado 12 junio 2015)</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Si alguien está interesado en adquirir SANATIO estos son los enlaces; para acceder, pinchas sobre el título: </div>
<div style="text-align: justify;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />Lola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6505506571514897527.post-11554315791608145252014-06-05T18:49:00.001+02:002014-06-05T18:49:40.073+02:00Entrevista en La Universal Radio... en el Saloncito<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<object data="http://www.ivoox.com/playerivoox_ee_3188571_1.html" height="133" id="player3188571" type="application/x-shockwave-flash" width="240"><param name="movie" value="http://www.ivoox.com/playerivoox_ee_3188571_1.html"></param>
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<div style="text-align: justify;">
En este enlace podéis escuchar la entrevista que anoche me hicieron <a href="https://www.facebook.com/GabrielAlejandroSanzol" target="_blank">Sol Tame</a> y <a href="https://www.facebook.com/mjauregiak" target="_blank">Miren E. Palacios</a> en <a href="http://launiversalradio.com/" target="_blank">La Universal Radio</a><br /> En esta entrevista repasamos un poco mis inicios como escritora y hablamos de mis novelas y relatos cortos... de mis proyectos. Pasé un rato muy agradable, mucho y me sentí casi como si realmente estuvieramos en un saloncito hablando, charlando tranquilamente.</div>
<div style="text-align: justify;">
Si quieres escucharla... pincha!</div>
Lola Montalvohttp://www.blogger.com/profile/18173352217445459305noreply@blogger.com0